Сахарный снег

Кровь такая красная, что почти оранжевая. На этом болезненно бледном, но сверкающем липкой влажной жизнью снегу. На языке привкус сахара и чего-то соленого. Это все от музыки. Юношеский голосок из динамиков поет знакомые до дыр слова: "...Сахарный снег, но почему-то он с кровью...". Динамики замолкают, а я заканчиваю строчку:
- Все как во сне скажи, прошу я не помню.
А на бумаге корявеньким почерком: Я не помню. Здесь какие-то люди. И все они знают меня. Кудахтают и плачут украдкой. Я чувствую во всем этом фарсе примесь каких-то чужих, далеких разочарований, жалости, злости, недоверия. Они говорят, я должен вспомнить. Я стараюсь молчать. Я боюсь уколов. Каждый раз с иглой, под кожу пробирается страх. Не просто страх, Страх с большой буквы. Животный ужас. Я содрогаюсь, пока он распространяется по моему телу. Они сказали, что так было нужно. Что я бредил. Звал какую-то Эм. Кричал. Отбивался от их рук. Почему-то мне кажется, что от чужих рук отбиваться вовсе не стыдно. Но кажется в этом мире все совсем не так. И как меня сюда занесло. Да еще и одного. Где же ты, моя Эм. Кричу все так же. Но теперь не вслух. Не помню ничего. Но, кажется, я хитер. Мне больно просыпаться. Поэтому я пытаюсь не спать. Да еще и их это успокаивает. Говорят что-то о том, что я опять за свое. Сумасшедшие. Главное не давать им поводов для приступов. И все будет в порядке. Главное дождаться тебя. Ты только приди. И мы вместе слижем клубничный сок со слоя сахарной пудры. И ты посмеешься, что мне привиделся кровавый снег.