Никто не вспомнит этой битвы
Когда разрушенные стены
Накроет пыльное забвенье
С песком замешенное густо.
Никто не спросит: "Что здесь было?",
Присев на камень грязно-бурый,
Что изменил свой цвет природный
От крови, впитанной без меры.
И даже кости, что повсюду
Не соберет случайный странник,
Решив, что кладбище былого
Разграбил вор - пустынный ветер.
Но если урожай ничтожен,
Зачем же трепетное сердце
Бросать, как семя, в эту землю?
Когда она плевка не стоит.
Но нет, никто уже не слышит.
Тяжелой медью скован разум,
Сквозь щели узкие забрала
Что различают, то и ненавидят.
Так в этом замысел высокий?
Чтобы ввязавшись в битвы плоти,
С себя черты звероподобья,
Мы смыли б с лиц своей же кровью?
И что же? смоем и забудем?
Но есть ли прок во всех страданьях,
Когда себя познавши в духе,
Уже не вспомним этой битвы.
Облекшись в свет и наблюдая,
С небес за скорбями земными,
Тогда одним помочь лишь сможем,
Во плоти снова возродиться.
О, Господи, скажи доколе?
Свидетельство о публикации №212120201427