Боженька милостив...

       Однажды мама с папкой ушли куда-то на вечер и мне наказали - не ложиться на  их кровать и не закрываться на заложку. Я долго ждала, Валя была у бабы, остальные не знаю где. Потом сон сморил и я, естественно, легла на мамину кровать. Очень болела голова. Мама пришли, а попасть не могут – я ж закрылась. Долго стучали, кричали. Мама выставила стекло и палкой меня хлестала. Ну, потом как-то открыли, и мама подошла когда – я проснулась и заплакала. Никогда раньше не плакала. Мама хватилась, а у меня жар! И она на руках несла меня в больницу на улице Парижской Коммуны. А это мне уже было лет девять. Было крупозное воспаление лёгких. И я умерла тогда. Бабушка на смерть рубашку шила. Лежала три дня вообще без лечения  (не было антибиотиков) и врачи сказали, что всё равно не выживет, готовьтесь. Когда пришла домой из больницы, спрашиваю у мамы – «почему потолок такой низкий?» А мама говорит – «это не потолок низкий, это ты выросла». Говорят, что люди, когда умирают, они вытягиваются. Вот, видно, и я вытянулась, выросла.
        А потом, много лет подряд, бабушка просила прощения у меня – прижмёт к себе, по спине или по голове гладит и плачет – «прости меня детка, поверила людям, а не сердцу. Ничего, Бог тебе за это даст долгую, счастливую жизнь…Боженька милосерд и милостив.»