Стоял июль, жара томила поле.
На взводе туча скрала горизонт.
Отец мой, трактористом был в колхозе,
И плугом пыль тащил он на Восток.
За техникой своей, он чётко зная дело
Не ведал страха, и усталости не знал порок,
А туча всё сильнее накрывала
Деревни нашей скромный хуторок.
И вот остановившись перед жнивой,
Прижало жаркий воздух к пахоте.
Взметнулся ураган, как конь ретивый
Свободу, чуя в душной темноте.
Плечом я выскочил из материной кисти
И бегом юного, проворного мальца,
Чуть больше ростом изгороди с метр,
Бежал на выручку родимого отца.
В дали звук трактора гремит своим напором,
Смешался с громом чёрных туч.
Я всё сильней бегу по вспаханным изломам,
Я всё сильней кричу: – Уйди же буря прочь.
На крик мой, трактор врылся в землю,
И вот знакомые глаза, улыбка, на щеке рубец.
И сильными, мазутными руками
Прижал к своей груди меня отец.
Отец мой, трактористом был
© Copyright: Александр Баяндин, 2012
Свидетельство о публикации №212120401058
Свидетельство о публикации №212120401058
Рецензии