У мастерицы дел заплечных
Ищу способности врача,
Всхожу тихонько на крылечко,
В окошко пальчиком стуча.
Пусть говорят,
что время лечит,
Что всё выстраивает в ряд,
Что сонь заря
не покалечит
Надежды разовый наряд.
Кричат мне в форточку: «Открыто!»
И воздух голосом сверля,
Звук поднимает эти плиты
От всех сокровищ короля,
И всех соседок домовитых,
И домового веселя,
Как будто лезут в дом бандиты.
Или наброшена петля.
На ручку бросил сил избыток,
А дверь ни с места, у нуля,
Она подобна монолиту,
Мой бедный бицепс утомя,
Под смех девичий пять попыток,
И вот замкнулись психполя.
И в фортку голову попёрло,
И до неё тогда дошло:
«А ну как рухнешь прямо горлом,
И разобьёшь моё стекло!»
И Боже мой! как гнулись рейки
И пальцы пол нашли скребя,
А дело в том, что дверь-злодейка
Толкалась просто от себя…
Замыкание психполя на себя
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2012
Свидетельство о публикации №212120401690
Свидетельство о публикации №212120401690
Рецензии