Бутилированная eb-почта, или на деревню все тому ж

Приходилось в детстве баловаться всякими таинственными письмами, рисовать карты кладов, потом все это куда-нибудь прятать, находить, разглядывать? Как вы думаете, письмо с правильным адресом придет куда надо? Что, возможны варианты? Возможны, правда, их не очень много, примерно около двух – либо придет, либо нет. Можно даже не беспокоить теорию вероятностей, она и так трудится, каждый день спрашиваю себя и ее, на машине поехать или пешком, и какова вероятность застрять на полдня в пробке. Оставим ей серьезные вещи, а сами поиграем.

Вот сидим и думаем, куда бы нам письмо отправить, со всеми своими «хочу» и «оччень хочется». Вроде на бумаге уже все написали, аккуратно так получилось, почти сочинение на тему «Где я только не был прошлым летом», в смысле, «Мчится тройка почтовая, к Дед Морозу поспевая». Нам что главное – точно послать. А уж как послали, мысли все и закончились, чего тут думать, почта ушла, больше ничего не допишешь. Если только не взять чистый лист и снова начать писать «А еще мне в голову пришла замечательная мысль, я начал ее думать, и она мне понравилась...»

Если соединить «генотетически», то есть генно и теоретически, интернет с бутылочной почтой, самое то, что надо получилось бы. Объясняю. В бутылке, сосуде прочном, прозрачном и плотно закрытом вашими заботливыми ручками, свернулась, для посторонних глаз недоступная, вся ваша истинная суть, то есть сокровенные желания. Критиковать их невозможно ввиду недоступности, поэтому крики «Ты с ума сошла! Разобьешься! Уже седьмой этаж! Давай быстрее назад, к нам! Водка же стынет, в смысле, нагревается. Ай-ой-вай...» вам, как глухому лягушонку, не услышать. Значит, есть огромный шанс забраться на самую вершину – сомнений-то вы не испытываете, глухо кругом, как в танке.

Первая часть сделана – смело задумано. Записано, упаковано, брошено. «А-ай, куда же ты, не туда плыви, - так и хочется крикнуть напоследок вашему бахусодержавному письмоносцу, - я же адрес, адрес на написала».

Позвольте, дорогая моя, а откуда у вас адрес? И почему тогда такой странный способ? В наше время есть уже не только голуби и глинянные таблички из бересты, но и конвертики с красивыми разными картинками, любо-дорого приобрести. Чего же вы не захотели адресок указать, да и милости просим, бандеролькой да по бездорожью, то есть по «морям, по волнам, нынче здесь завтра Там».

Точно, вырвалось. Адреса, как назло, мы не знаем. Может, я тут лукавлю. Есть он, заветный, адресок дядюшки-миллионера из Лос-Каракаса, да вот что-то не верится, что ему свое заветное можно доверить. Да и не у каждого имеется в заначке этот подтянутый пенсионер второго ранга, сделавший состояние на говяжьих сосисках с кремом, да так и не ставшим счастливым. А у нас-то, однако, задача – счастья и благополучия до небес, а не только кремово-сосичного счета в банке (ужас, как представлю себе эту банку, даже голод сразу убегает прочь без оглядки).

Итак, дедом горю не поможешь, как говаривал дед Щукарь. Да и не дедом единым мы создаем сейчас нечто новое для себя. Адрес есть в другом месте, а именно – в Интернете.

Вот где изобилие адресов – на любой вкус и цвет, марку мобильного или звездочку на погонах сержанта срочной службы Сявко Александра Ибрагимовича, идущего домой со службы на заслуженный дембель.

Вы искали когда-нибудь в Интернете ответ на свой простой вопрос? Скажем, сколько волос на хоботе у зайца. Знаете, число их так и остается загадкой, а вот ответов на свой «запрос» вы получите много. И закопаетесь, и понесет вас волна, то есть паутина, как осеннего паучка по ветру. И забудете вы, с чего начали, и не будет вам покоя ни днем.... Ой, что это я, это не отсюда слова, другая книжка.

Грамотно, четко и ясно, как на партсобрании клоунов-передвижников, вы говорите и пишите в строке поиска, «о чем закручинилась, Аленушка» - и получаете такие же четкие и ясные сто тысяч триста восемьдесят ссылок, не считая эротических образов слева на полях и экзотических фото справа. Выбираете две-три-восемь, зеваете – это и будет вашим ответом. Не читать же все! Ни в коем случае. Если вас устроило то, что вы увидели-услышали, - пусть немного покраснели, ну да ничего, 18+, все проверено, - вроде как задача выполнена.

Какая? Какая задача? «Ах, что вы, Апполинарий Батькович, все пристаете и жизни мне не даете» - прожужжит мне в ответ миленький голосок, - уж и так я знал(а), что нет в жизни счастья, вон раз его даже в самом главном Интернете, и то не сыскать».

В десяточку! Не сыскать. Потому что неграмотные мы, господа волжские бурлаки, хоть писать обучены и на картине неплохо смотримся. Если издали глядеть. Вечером. Вполоборота.

Двойка нам на всю умную голову. Ничего про Это не знаем. Говорить – говорим, а знать – не знаем. «Как работает трансформатор, студент, расскажите – У-у-у». Все одно в одному.

Я смотрю на события, происходящие со мной, и не могу, хоть убейте меня жемчужной пулей на скорости 100 мегабитт в секунду, заточите в тисках белоснежных пляжей Гондураса и волн со вкусом Рио-де-Житомир, понять, что, как и когда – когда?! – я захотел. При этом, я точно знаю, что все, происходящее со мной, есть мои мысли, они же мои желания. Мои мысли, отразившиеся от невероятного, бесконечного, безумного могучего, мудрого и любящего меня Пространства, как бы его там не называли, и вернувшиеся ко мне событиями, встречами, людьми, предметами.

Развлекая вас сейчас, не могу не порадоваться тому, что мы встретились. Ведь эта встреча не случайна. Как ничто не случайно. И мы с вами сейчас и здесь, по разные стороны баррикад, интерфейсов, часовых поясов, вашей любимой одежды (вы внутри, так понятнее?), моей любимой собаки (тут мы вдвоем снаружи, кажется), по сути есть одно единое целое, неразделимое. И даже когда представляется, что есть что-то вне меня, то это лишь потому, что я так мало знаю самого себя.

Это лишь потому, что мне кажется, будто я небольшой (в пределах 0-120 кг), вечно недовольный чем-то снаружи субъект, с кучей проблем и комплексов, а может, и наоборот. Мне кажется, что я – это мое тело, у которого куча ограничений, которому нельзя сладкого вагон, водки до «залейся», секса до «больше не могу, но хочу еще», машинку, «вот то колье, да нет, большое, рядом, да зеленое, на брительках, чего я непонятно показываю, да-а». И мы свято верим, что заботимся о себе, заботясь о теле, и этим ограничиваемся. И когда вдруг что-то с нами происходит, и мы забываем что имеем, и остаемся как есть, такими, какие мы есть – трепетными, ощущающими, беззащитными, мудрыми, всемогущими. И до безумия хочется, чтобы стало так, как было, потому что было, оказывается, хорошо – а мы все хотели лучше, лучше.

Так Пространство спасает нас от самих себя, давая нам время, позволяя нам сначала принять, а потом уже получить. И не будучи готовы принять, никогда не получить, и не иметь. И вот такая простая вещь – оно уже все ваше. Все, о чем можете помечтать и не можете помечтать. Оно ваше изначально, от века, всегда было. Это ваша работа, домашнее задание, кубик Рубика и ваше ведерко с красками (интересно, с какими красками бывает это ведерок, ума не приложу) – нарисовать и ощутить себя Хозяином. Вы это умеете. Все. Потому что вы не можете не уметь делать то, что делаете. Ежедневно, ежесекундно. Вы творите. Вы творите свое настоящее. Вы творите этот мир для себя. Вы творите его таким, каким он вам представляется внутри вас самих. Такова ваша сущность – вы Творец.

Ощутите это. Почувствуйте. Привыкните к мысли, примите мысль, что вы именно и есть тот, кому адресовано письмо, что лежит сейчас в бутылке где-то на границе между Гибралайфтаром и Островами Зеленого Лука. Что вы написали самой себе о том, какой хотите себя видеть. И это произойдет, потому что вы так решили. «Такова моя воля», как это не смешно и высокопарно звучит. Мир вам.