Дань уважения

Живёт в деревне, рядом с нашим участком, 83-летний местный селянин, Иван Карпович. Хороший мужик, мы с ним давно по-соседски дружим.

Жену, двух братьев, живших в двух домах по соседству, уже похоронил и теперь живёт один.

И живёт он, равно как и все сельчане, по своим, давно установившимся канонам жизни. Наш участок и дом когда-то, несколько десятилетий тому назад, принадлежал ему, поэтому он по сей день считает его, как бы, своим.

И это несмотря на то, что дом сменил ещё и до нас не одного хозяина. Это уже сейчас, по прошествии почти двадцати с лишним лет, я на этом участке стал что-то делать без согласования с Иваном Карповичем.

А раньше… Сколько кустов малины он у меня выкосил. Сколько вырубил посаженных мною красноплодных рябинок, ёлочек. Мотивировка всегда была одна: - Боря, надо сажать картошку, свёклу и т.д, а не эту херню.

По траве, на нашем же участке, мы и по сей день ходить не имеем права. Почему? Трава нужна для покоса, для скотины, понятно. Да давно уже нет у Ивана Карповича никакой скотины, кроме кота Жириновского.

А вот память сердца осталась, траву косит, в том числе и на нашем участке, сушит, копнит и… продаёт тем, у кого ещё корова в этой деревне, каким-то чудом, сохранилась.

Если до перестройки в этой деревне было стадо в 60 голов, то сейчас и пяти-то не наберётся. А привычки остались. Или засаживает он свой участок плотненько картошкой. Тяжело, охает, жалуется на здоровье (не мудрено, в 83-то года), а плуг таскает ни конной, ни машинной тягой, а своим горбом.

А зачем? Говорю ему, если уж тебе так необходимо с этой картошкой возиться, купи мотоблок или электроплуг. Бесполезная трата времени на такие разговоры. А ведь мужик-то не жадный, и деньги у него всегда есть, но привычка…

Появилась у них в деревне молодая симпатичная женщина из Москвы, скупающая участки у стариков, и остановилась на постой у Ивана Карповича.

Он же, свой дом и участок продать ей в обмен на некую сумму и право проживания в своём же доме до смерти, категорически отказался. Мужик-то не глупый, понимал, что к чему. Но не до конца-таки понял.

Это потом уже выяснилось, что та женщина была аферистка, и в «купленные» дома прописывала лиц без российского гражданства.

Дочухали, наконец, об этом районные власти, только после хорошего пинка сверху, и оказалось, что даже в доме Ивана Карповича та женщина умудрилась кого-то прописать без его ведома, чему он был крайне удивлён.

Этот рассказ я начал писать совсем с другой целью, но ушёл в сторону…

В их районе, на Минском шоссе, как-то проходил фестиваль байкеров. Собралось их там несколько сотен со всех республик и из зарубежья. Все в камуфляже, на вычурных мастодонтах-мотоциклах…

И надо же такому случится, что в это же самое время выехал на Минское шоссе, в этом же месте, Иван Карпович… На своём мотоцикле «МК», в простонародье Макака, 193.. какого-то года выпуска.

В старом танкистском шлеме на голове, какого не было ни у одного байкера. В задрыпанном облезлом кожаном зипуне, в валенных чунях на ногах..

Байкеры, аж, рты разинули… Вот это дааааа!!! Они дружно его обступили, вежливо, почтительно здоровались, жали руку. Внимательно рассматривали его раритетную технику. Делали комплименты и ей и её седоку…

А потом, когда Иван Карпович, грохоча и дымя, поехал далее по своим делам по Минскому шоссе, то байкеры, выстроившись в стойное каре, сопровождали его экскортом, как недавно Путина, несколько километров.

Картинка была ещё та. Впереди Иван Карпович на Макаке, а по бокам и сзади – байкеры.

Из проезжающих мимо автомобилей и экскурсионных автобусов сыпались вспышки фотокамер. Настоящая фотосессия…

А уж сколько разговоров, со счастьем на лице, было у Ивана Карповича с нами и с селянами об этом эпизоде его жизни. После таких эпизодов хочется ещё жить и жить…