круг

«Жизнь ничему не учит. Мы живем от надежды к разочарованию, от разочарования к несчастной надежде. Это просто круг. Жизнь круглая, поэтому ничему не учит. Мы передвигаемся по этому кругу все отведенное время и даже меток не оставляем, не сыпем хлебных крошек, чтобы потом, на том же самом месте хоть на секунду призадуматься, узнать все те же грабли, над которыми не единожды заносилась глупая нога. Мы не можем осмелиться посеять в себе крошечное зернышко сомнения, чтобы когда-нибудь попробовать вырваться из этого круга, а если и есть такие  - они страдают так же, как я. Долго, страшно, больно. Их страданья не находят отклика. Это просто тупик, где-то внутри этого круга. Не самая лучшая участь. Наступают моменты, когда всяческие попытки кажутся безнадежными, что ж, так и есть. Потом эти моменты разрастаются и превращаются  в минуты, минуты в часы, часы в бесконечность, а бесконечность в пытку. И не стоит задавать вечных вопросов, на них никто не ответит».

Именно такие пасмурные мысли заполнили ее голову, подобно густому отравляющему газу. Она сидела на железной скамейке, лишенной сиденья. Шел дождь. Он лил уже несколько дней, как бы настаивая, смывая остатки светлых чувств, наивных мечтаний и искренних радостей. Она плакала. Не отчего-то конкретно, а обо всем сразу. Промокла до нитки, но это меньше всего волновало. Мимо пробегали люди, с зонтами и без, кто-то даже смеялся, но она их не видела, не хотела замечать, это было взаимно.

«Я сама загнала себя в этот тупик. Причем тупик этот – я сама».

И все. И никакого хэппи энда.