И, лишенный последних листьев,
День прозрачен, как чистый лист
Той бумаги, что вновь ложится
На твой стол, как новая жизнь.
Жизнь, в которой чуть меньше света,
В знак согласия с декабрем,
Жизнь, в которой и жизни нету,
Кроме ветки со снегирем,
Да блистательных крышек на банках,
Что стоят на кухне в полку.
Да вокзалов и полустанков,
Да коротких дней в отпуску.
Да небес. Да подушки с прядью
Белокурой – лет десяти.
Да пожизненного проклятья
Стадо буквиц-овец пасти…
Видно, старая жизнь устала,
Как мы все чуть-чуть устаем,
Видно, переродившись, стала
Покороче на дни вдвоем…
Ведь душа слаба, как голубка,
Как пыльца – подойди да сдунь…
Ведь по холоду всё так хрупко!..
Силы года ушли в июнь.
Он, стремительный словно пуля,
И сиятельный, как Пегас,
Будет - как же не быть? – июлем.
Но уже, увы, не для нас…
Новая жизнь
© Copyright: Ирма Молочная Крекнина, 2012
Свидетельство о публикации №212120600926
Свидетельство о публикации №212120600926
Рецензии