зрелость

осень сходит, как с твоих рук
облупившийся лак темно-алого цвета.
твоим полным ногам не подходит каблук.
но он есть. небольшой. и его не заметно.

только в слякоти зыбкой, уродца-песка,
за твоими шагами вампирские точки.
а тебя с капюшоном накрыла тоска,
как колючий каблук порыжевшая почва.

и в собаках читаем изъеденный мех,
словно пятна - нежнее - их тонкая кожа.
ты идешь и ты слышишь их кашель и смех,
или то, что от ветра, на смех так похоже.

это зрелость. всех женщин нашедших приют
в деревянных беседках на детской площадке.
твои волосы волны каштановым вьют,
и их видно. они - забывают о шапке.

клекот. треск. веток рой. узнаю. узнаю.
из миллиона таких же - лицо и пальтишко.
я тебя уже год или два не люблю.
посмотри что случилось с патлатым мальчишкой.

я теперь обесцвечен, и женский оскал
мне присущ. и еще. и еще. обаяние.
только буква, смотри - я юн. а не мал.
опиши по другому мое состояние?

как я выросла в женщину, встретив Mon sher.
в декабре. этот месяц - изъян на орбите.
и изъян тот который оставлен в душе.
тот который гоняется с кровью по нитям

тонких вен. изморен. исковеркан. из всех
я имею отличие. его не заметно.
как каблук, на секунду всей грязи поверх
но такого же цвета.

такого же цвета.