Проба пера. Работы моего друга Алекса Гура г. Уфа

"На асфальте росли цветы…"

На  асфальте росли цветы…
Писец…
На этом асфальте лежал я, абсолютно голый, подмяв цветы под себя своим телом.
Желтые тюльпаны…
Сил не было. Но все же нашел какие-то их остатки и встал. Ночная улица уходила в никуда, тюльпаны и свет от фонарей сливались на горизонте в большую желтую реку.
- Ага, - я в Китае, – ведь Желтая река там…
- Мдя… хотя нет, - тюльпаны должны быть в Нидерландах.
- Блеать. Куда же меня занесло!
Мысли путались, - точнее не путались, а застыли в запутанном состоянии, как клубок лески на спиннинге и перспектива разобрать это нагромождение слов и образов меня не вдохновляла. Альтернатива была одна, - идти вперед по этой странной улице.
Я побрел к горизонту. Асфальт был мокрый и теплый. Тюльпаны хрустели под ногами.
******
Делали мне четвертую операцию на мой злонесчастный позвоночник… Ну все как обычно. Анализы, снимки, деньги в кассу за палату. Таблеток не было, - только укольчики в попу…
Написал плакат – «Хорошей медсестре и жопа рада!» Повесил на стенку в палате, – медсестренки улыбались и кололи не больно.
За день до операции пришла анестезиолог. Молодая девчушка, - 30-ти нет.
- Ну вот – повезло….
Процедура обычная. Вопросики всякие - о прошлых операциях, переносимость препаратов, аллергия и хронические болячки. Отвечаю честно, пытаюсь юморить.
Подписал бумаги. Мол не соврал и согласен на все…  А  напоследок она меня спрашивает:
- Пожелания к наркозу будут?
- Ну, - думаю, - что-то странно все это, - какие такие пожелания к наркозу могут быть. Взял да ляпнул:
- Давай веселенький…
Дарья ее звали, отчество не помню, то бишь Даша….
Ладно, Даша, - главное, я тебя помню…
Наутро все по накатанной схеме. Клизмочка, туалет. Потом на каталку. Медсестра ставит катетер в х@й, - такая трубка с бутылкой, ну это, чтобы если я вдруг обоссусь под наркозом – хирургов не замочил…
Да вот беда, трубка то не лезет. Толи она большая, толи хер размером не вышел.
- Простатитом болели? – спрашивает.
- А кто его знает, - может и болел. Не проверялся я на это.
Она по сотовому звонит кому-то. Приходит врач, уролог. Взял все в свои руки…
- Н-е-е-е, - у нее было эротичней, хоть и больно.
Короче, у врача тоже ничего не получилось. Ладно, везут меня в урологию, в их операционную. Врач берет обыкновенную алюминиевую проволоку, надевает на нее катетер и этот импровизированный обрезиненный шомпол вгоняет мне в… понятно куда, по самые, - хотя этих самых у шомпола нет, - значит по «самое нехочу»
Кровь фонтаном вылетает из члена, аж, до потолка, капли ее падают на врача с медсестрой, на меня и на пол.
- Блеать – кричит врач.
- Суки, изверги! – ору я.
Наконец все установлено и правильно. Хотя логичнее было бы сказать – установлено в конец….
Врач-уролог уходит. Сестра достает марлю, мочит ее и начинает оттирать мне грудь, ноги ну и то, что между ними от крови. Блин, - уже не эротично….
- Прости, - шепчет она….
Потом везет меня в хирургию, в центральную. Там на другую каталку. Одевают мне бахилы на ноги, на голову какой то смешной чепчик. Сверху простыней. И в коридор. Да, вот так – очередь у них.
Ко мне подходит Хамид, ассистент моего профессора-хирурга. Он араб, из Марокко, приехал стажироваться в Россию, по-русски говорит плохо, но разговаривать с ним можно.
- Че стоим? – спрашиваю я
- За цемент поехали, отвечает Хамид.
Это они с профессором решили поэкспериментировать надо мной, - залить позвоночник каким то новым цементом – медицинским, конечно и, кстати жутко дорогим. Ню-ню….
Кстати из коридора видно операционную, где на столе лежит распаханное тело и над ним колдуют головы в масках. Очень оптимистичная сцена…
Хамида я знаю давно, уже третий год (четвертая операция) поэтому разговариваю с ним на ты и просто, и стебаюсь иногда.
- Слышь, Хамид, давай покурим?
- Вы што! Это операция!  Это нельзя! – страшным шепотом с большими глазами отвечает он.
- Ну ведь хирурги курят…
- Это нервы, - парирует он. Ну да, а у меня нервов нет.
- Ну и ладно.
Потом операционная. Меня раскладывают на столе крестом, но не фиксируют, - знаю, что потом перевернут жопой к верху, ведь резать будут спину...
Профессора пока нет, он подойдет позже, когда я уже буду вскрыт и подготовлен, - всю черновую работу - резать, шить - делает Хамид.
А вот и анестезиолог. Ставит капельницу, меряет давление, готовит аппарат искусственного дыхания.
- Готовы? - спрашивает она
Я осеняю себя крестом, шепчу молитву, - она понимает это как знак и вгоняет мне шприц в вену....
И я начинаю проваливаться......
НО!!!
Блеать!!! Я не уснул. Я все чувствую и все слышу. Но не могу пошевелить ни пальцем, ни языком, тело онемело...
Меня переворачивают вниз лицом, фиксируют. Я чувствую, как Хамид мажет спину йодом.
- Скальпель, - говорит он.
Я почувствовал, что начал седеть...
И тут - не знаю как, не знаю чем, но вот бывает, - рыба свежая, когда начинаешь ее чистить, вдруг дернется у тебя в руках, так и я  судорогой из последних сил, обозначил, что я еще "здесь"...
- Он же живой, тьфу ты, он присутствовать! - это Хамид...
Спасибо, тебе Хамид!
Даша ставит добавочную дозу и я начинаю проваливаться в ничто....
И тут на асфальте выросли цветы.....
************
"Давно"

Удивительны эти встречи – встречи на  дорогах.
На дальних трассах, на районных грунтовках и в городе.

Весна. Месяц апрель, год уже не помню, да и не в этом суть. Поворот с улицы Перовской на Кувыкина. Вечер.
Женщина. Молодая, лет тридцать пять. Побольше, чем мне в то время… Одета в спортивный костюм, Nike, по-моему.
Я подумал сначала – ветер – так ее качало. Потом дошло, что она просто пьяна.
Прижимаюсь к обочине, открываю дверь.
- До Рабкоров!
Конечно! Всего одну остановку. Жаль ее, куда она в таком состоянии…
Подсела. Я рулю, где-то по дворам. Следую ее указаниям, невнятным и нечетким.
Пока ехали, выяснилось, что она поставила машину (на стоянку), и что ездила сегодня пьяная, и причина этому проста – поругалась с мужем, идти до дома в лом, мужики, сволочи приставать будут (хм…). Они и так проходу не дают, цепляют липкими глазами, ухмылочки пошлые, на уме одно у них, сволочи они, сволочи….
Подъехали к дому. Стопарим…
- М-м-молодой человек…
- Ну да, молод я …
Взгляд становится более осмысленным, фокусируется на мне. Оценивает. Пока ехали, видно, мысли были не о том…
- Не плохо, – значит, фейс-контроль прошел, думаю я.
- А пошли ко мне чай пить…
- Легко, только в аптеку заедем, к чаю чего-нибудь купим, ага?
Взгляд становится злым. Значит, не глупа. Улыбаюсь, смягчаю неуютность паузы.

Пока поднимались по лестнице, успел оценить ее фигуру – вроде как стандартна, не 90х60х90, конечно, но излишняя женственность вроде как украшала ее, правда задок немного отвис и подрагивал в такт шагам, на талии пара складок, спина не сутулая, крепкая, икры подкачаны… Стоя работает, наверно.

Ее озабоченность была практична. Не дала себя раздеть, - разделась сама. Не спешила. Я, лежа на кровати, наблюдал за ней. Ее нарочитая нестыдливость, была действительно нарочита, она покраснела, когда стали видны тоскливые отметины заброшенности ее тела. Вялая, бледная кожа четко проявила следы от резинок, от лифчика. Ягодицы, неподдерживаемые штанами опали. Расплывчатый лобок был покрыт длинной, но негустой  растительностью, за которой явно не следили.

Легла рядом со мной. Под правую руку, так, как я и люблю. Я закинул на нее ногу. Рукой стал гладить рыхловатую грудь. Потом зарылся пальцами в складки нижних губ, нашел тот бугорочек о котором пишут везде и всюду, даже в центральных газетах…. Замокрела она сразу. Застонала. Потом заскулила. Именно заскулила, тоненько так и тихо… Как раненый зверек. Бедра дрожали, руки скребли простыню. Возбуждалась стремительно, лавинообразно. И кончила. Выгнулась дугой. Беззвучно задышала и кончила. Вот так. За пять минут. У нее что, мужика месяц не было?

Потом, когда уже преодолев себя, взбодрив себя рукой (пришлось), я забрался на нее и, двигаясь, всё думал, представлял себе сцены в голове, с какими то малолетками, оргию в стрип-баре, где меня соблазняют девчушки, молодые, упругие, похотливые… Представлял что угодно, лишь бы продержать эрекцию, быстрее кончить,… а быстрее не получалось. А она уже стонет, у нее второе пришествие на подходе. Она царапает меня глазами, тянет мою голову к себе. Просит не смотреть на нее, не впиваться взглядом. Закрой глаза – просит она, - закрой. А я не могу. Наблюдаю за ней, как будто она зверь какой за стеклом, за ее реакцией, - в голове ничего, одно любопытство, никакой чувственности, и лишь жалость, как будто я делаю ей больно. Она бледнеет, глаза расширяются и она кончает. Кричит и кончает. Потом начинает драться. Я держу ее руки, она не сопротивляется, только кричит: «Не смотри на меня, Не смей» И так, , несколько раз, словно рефрен…

Оказалось, работает судмедэкспертом. Патологоанатомом. Что не одно и тоже. Уже когда прощались, долго прощались, ее глаза были слезливы, сказала: - «не попадай ко мне на стол»
Таких пожеланий я в жизни не получал.

И с тех пор я стал носить черные очки.

«Страна Глухих»

Я родился глухим. Точнее родился я нормальным, но почти сразу оглох. Что-то там застудили, где-то неправильно лечили,  результат – отит, неврит и прочая гадость.
Педиаторша пришла, пальчиками у меня над ушками пощелкала и говорит:
- Мамаша, у вас ребенок - глухой…
Были слезы, были стенания и мольбы, было всё…
Но мать моя женщина стойкая – здоровья ей и долгих лет – взяла меня в охапку, и по врачам. Сначала по уфимским, потом по московским. Лечили долго, - укольчики, компрессики, какие-то прогревания… Сплошные консилиумы, тестирования, апробация новых препаратов… В Москву летал каждый месяц, как министр какой-то… Самолеты осточертели… Все это, несмотря на младенчество, я отрывками помню…
И вот, оно чудо. Я прослышал. Правда, всего лишь на 50 процентов. Но и этого хватало. При том при всем оставалась надежда на прогресс…
Мать рассказывает, как чурался я от проезжающих машин, вздрагивал от грохота грузовиков и поездов. Говорить я тогда вследствие глухоты не говорил, - объяснялся жестами, пытался изобразить звуки мною слышанные в первый раз. Веселая картинка. Для меня. А для мамы, наверно, тогда грустная…. Но этого я уже не помню…
Потом начались новые мучения. Надо было учиться говорить. А так как слышал я наполовину, то стали мы учить буквы, по ним ставили звуки, потом слоги, потом слова.
Результат – читать я научился раньше, чем говорить. Я научился читать по губами и мог смотреть программу «Время» без звука…
Комиссия настаивала на школе для глухонемых, но мама преодолела и эти преграду и меня определи в обычную школу.
Я окончил школу. Окончил институт. Работал на заводе. Преподавал в институте. Женился. Развелся. Опять женился. И так несколько раз. Зарабатывал шмотье и недвижимость. Отдавал своим женам на откуп. Снова зарабатывал. Потом терял.
Словом, обычная жизнь. За исключением того, что я был глуховатым. Что мне удавалось удачно скрывать. Ну, кроме друзей конечно и близких женщин…

Лишние деньги….
Решил я, начитавшись рекламы в Интернете, купить себе слуховой аппарат. Тот, что целиком в ухе. И не видно.
Пошел в фирму «Меги», зашел в кабинет к сурдологу и сказал:
- Во время оргазма женщины шепчут мне страстные слова,…  наверно… Но я их не слышу. Засуньте мне в ухо какую-нибудь штуку, чтобы я мог разобрать несвязную, но страстную ихнюю  речь и при этом, чтобы не мешала мне трахаться…
Сурдолог – милая тихая женщина.. Молодая. Оказалась с чувством юмора… Что-то там проверили. Сделали слепок. Взяли двадцать тысяч и через десять дней мне в коробочке вручили чудо техники. Поставили, т.е. воткнули… Включили…
Сурдолог мне – «двадцать шесть…»
- Двадцать шесть…
- Тридцать три…
- Тридцать три…
О, бля! Я слышу.
- Как вас зовут?
- Лёша…
- Сколько вам лет…
- Не скажу…
Чудесно….. Я ей – «скажите, что вы меня любите…»
- ….
- Ай, аппарат сломался, я ничего не слышу!
- А я ничего не говорю…. - И грустный взгляд, она меня уже жалела. Ну и ладно. Зато я теперь слышу. Я впервые разговаривал на расстоянии десяти метров…
- На улице пока не пользуйтесь. Сначала в помещении…
Сказал спасибо, хотел чмокнуть в щеку, но она увернулась, да я и не настаивал.. Скорее, скорее в жизнь. К новым звукам, к нормальному общению…

И вот я в офисе. Втыкаю эту маленькую хреновину в ухо – она утопает там целиком. Щелк – включаю.

*****!!!

Шквал, целый шквал многообразных звуков хлынули мне в ухо и в мозг….

Пи##ец!

Я слышал стук клавиш под руками наших операционисток. Слышал скрип дверей. Шуршание бумаг и стоны офисных кресел. Было слышно, как журчит вода в туалете, не говоря об остальном там происходящем…
Девчонки не вздыхали, а сопели носом…
Я слышал как у коллег бурчало в животе.
Кто-то пукнул – и я услышал это раньше, чем учуял носом…
Стук наверху…
Топот внизу…
Скрип, шорох, скрежет, лязг и прочая какофония…..
А-а-а!
Этот страшный и непонятный мне мир….

На улице еще хуже.
Наверно я вернулся в свое детство, когда начал познавать мир наполненный звуками.
Бам!
Дзинь!
Вжик!
Хрясь!
Нет букв и слов чтобы описать это.
Этот мир. Полноценный акустический мир.

Я долго привыкал, - пытался привыкнуть. Но не смог.
Я вынул это маленькое электронное чудо из уха, положил его в коробочку и убрал в ящик своего стола.
И вернулся в страну глухих.
В конце концов, - каждый из нас живет в своем мире….


"Похмелье, или анекдоты из жизни…"

О! Моя голова!!!! Хотя нет, она не болит. Она чугунитовая… Или нет, - она, как титька – такая же мягкая, хотя и держит форму… Ох, бля!!! Что я пил, бля… Что это я матерюсь, я ж не матерюсь, бля, - я ж воспитанный… Интеллигентный мужичонка с примесью голубоватой крови, бля… бля….. Из меня мат х#ем не вышибешь, ну точно ведь, - не одна ****ь не слышала, как я матерюсь… а тут что-то накатило! Чё же это я пил? Где?!
По порядку… Надо встать… НАДО! Так. Сначала повернем голову налево… Никого. Уже лучше… Никого не привел, или уже ушла. Надеюсь, что ушла, а не ушли…. Простынь сухая, следов борьбы не видно, под подушкой трусов не видно, ни девичьих, ни моих, хотя мои на мне, значит, ночь прошла без эксцессов, фу-у-у…. Ай, я ведь женат! Значит жизнь удалась… А где жена? Так, какой сегодня день… Не помню. Надо телефон, - там дата. Хотя, что дата… Жена у тещи, вспомнил… - жизнь, тем более удалась…. Амнезия потихоньку отступает… Настроение еще паршивое, но в предвкушении дня, который будет, а он будет, куда ему деться, оно настроение, уже расслабляется, оно уже готово улыбаться… Зеркало. Надо посмотреть в него. Неохота, но надо. Помахать самому себе ручкой. Пусть не синхронно, зато убедишься, что ты есть и жив, за одно вспомнишь как выглядишь…Понимаю, что ничего хорошего не увижу, но все равно смотрю в зеркало и с удивлением вижу, что я улыбаюсь… Пи##ец, бля… Совсем допился. Я что, влюбился? Да, нет. Я ж в запое. Зачем мне кто-то, если есть водка, моя подруга, подруга по жизни не раз меня выручавшая и не раз меня, стерва подставлявшая… Она, ****ина, бросала меня в омут разврата, она возносила на вершину Олимпа, с ней я переходил море вброд и прыгал с парашютом. Она давала мне говорить с пророками и узнавать их тайны. С ней я знавал горечь разочарований… и она же успокаивала меня, раскрашивая серый мир в краски пьяной палитры,… Ну чем не баба? Чё улыбаюсь то? Сто баксов… сто баксов… Почему в голове, на заднем плане это звучит? Так, об этом потом. Сначала в душ. Залезаю в ванную, сажусь на корточки. Горячая вода, как можно горячая. Лью себе на спину. Боль уходит. Смотрю вниз. Привет, дружок. О, какая эрекция… Еще одна заслуга водки. Где ж вы, девки по утрам бываете, по хмельным утрам? Когда х#ем можно груши околачивать, но ни вас, ни груш нету… К вечеру всю силу опять водяра заберет, да и желания уже не будет, хоть весь стрип-бар на парад алле выведи… Так, глазами всех вы#бешь, - носом спустишь – и весь герой любовник… Сто баксов… девушка… - что-то крутится в голове… - щас вспомню, щасс… Анекдот, это же анекдот! Как он там? Кто мне его рассказал? Хотя нет, я ж прочитал его, в какой-то газетке… Хотя, какая, *****, разница….

Парень девушке. - Девушка, а девушка… Переспите со мной за сто баксов… - Ты что – дурак? - Ну пожалуйста, девушка, ну переспите со мной,… ну за 100 баксов… - Иди на х#й… - Ну девушка, ну пожалуйста… Мне так нужны эти деньги…

Класс! Х#й упал, - стояк пропал. Потому что не возможно одновременно смеяться и иметь эрекцию. Да-а…анекдотик хороший. Ну-с… Теперь побриться. Парфюм, чтоб убить перегар, гель на волосы – ага, сразу молодеем… Джинсы, футболка. Ботики чистые, очки прикольные. Глаза прячем за черноту, чтоб не смущать людей похмельной жаждой… Теперь вперед. В бар. Вся пьянка затевалась ради этого утра. Неповторимые моменты, - их нужно смаковать. Ночной клуб не подойдет – там уж слишком пусто. Поэтому «афтепати». Девять часов утра.. Еще одно достоинство водочки, - с ней всегда просыпаешься рано… как жаворонок. Народу почти нет. Парочка за одним столиком. Стайка девочек за другим. Барная стойка пуста вообще… И так, что пьем? Водку? Ну нет. С утра не будем. Давай-ка, друг мой, шампанского. Изврат, бля на х#й…. Пьем как дегенераты.

Все. Утро становится таким, каким и должно быть. Приобретая свои устойчивые контуры и адекватность. Первые волны хмеля бьют в голову, отголоски забот исчезают вообще, самочувствие становится как у спортсмена. Вот ради этого и стоит пить.

Струя холодного воздуха. Кто-то открыл дверь. Ага. Девица. Явно не из клуба. Свежая. Глаза чистые. Юбка не мята. Лет двадцать. Студентка, наверное. Пришла попить кофе. Перед экзаменом. Или перед чем там еще…. Красивая, бля… Уверенная. Спина прямая, шейка вытянута. Взгляд уверенный, а попу юбка, аж обтянула. Упругая, значит. Эх, молодость. Она думает, что у нее все впереди… хотя на самом деле, - всего лишь спереди…

Сто баксов… девушка… Обрывки фраз в голове формируются в шальную мысль. Ха! Надо попробовать. Настроение хорошее, даже игривое, здоровье уже поправилось, осталось зарядить себя позитивом на предстоящий день.

Ловлю ее взгляд. Жестом показываю, что сейчас к ней подойду. В глазах вопрос. Подымаю правую руку ладонью к ней, как индеец, показывая, что оружия у меня нет и намерения мои самые миролюбивые. Иду к ней за столик. Сажусь.
- Привет! Кивает. Я тру свое ухо. Откуда, бля, неуверенность? Нет, надо не так… Локти на стол, ладонями подпираю щеки, так, что они наезжают на уши. - Девушка. А давай потрахаемся… За сто долларов… Дзинь! Это чашка почти падает, - так резко она опускает ее на блюдце… - Ну, пожалуйста, девушка. Ну что тебе стоит…. Испуг. Инстинктивно отодвигается в угол дивана. - Ну за сто баксов… Всего. – рожу делаю плаксивую и озабоченную. Девчушка усиленно трясет головой, отрицая всю нелепость ситуации. - Ну поймите, - мне так нужны эти деньги… - Так. Руки уперла в стол, готовая встать и, наверно закричать. В глазах непонимание, испуг и еще какая то муть зеленого цвета. Надо сворачивать. Успокаивать. - Голова, понимаешь трещит. Похмелюга, гребаная. А денег нет, - говорю, извиняющее улыбаясь. О, глаза намокли, реснички дрожат. Переборщил. _ Ну, ладно. Ладно… Нет, так нет, - говорю я , встаю и бреду к своему столику. Мда… С юмором туговато у нынешних лолит. Если б стал просто на сексуху намекать, минут через 20-30 сфаловалась бы на дурное дело… А так нет. Ну и х#й с ней. А также в ней и в жопе ее… Сижу за столиком, курю. Размышляю о бренности наших идеалов нашего поколения. И тут – вот он - момент! Бармен подходит ко мне. Ставит передо мной фужер с рубиновой жидкостью, - никак мартини или чинзано и говорит, -это Вам… - ??? - Девушка, что сидела за тем столиком просила передать это Вам. Я смотрю туда, куда он тычет пальцем. Там никого. Пусто. - А где она? - Ушла…

ОХ#ЕТЬ!

До самой ночи у меня было приподнятое настроение. Только лишь настроение. И надо ли говорить, что я так никого и не вы#бал, потому что весь день меня разбирал смех .А смех и эрекция - вещи не совместимые.