Julia. Цикл ОН

Я думал о многом в последнее время... о себе…  о тебе... о мире, в котором мы живем.. о людях, мелькающих на улице...
От которых рябит в глазах..
Все движется... Ничего не стоит на месте… Наверное, потому, что существует время...
Наверное ничего не делающий человек бесполезен? ...Неважно, насколько сильно ты меня любишь…
Это все обнуляется... Когда ты не в состоянии мне этого показать../
как и сто хороших поступков обесценивается одним плохим...
Раньше я записывал свои мысли в дневник, но понял, что это бесполезное дело, когда мои мысли стали меняться так быстро, что я не успевал за ними проследить... поэтому я решил все держать у себя в голове... и, если это возможно… все так же быстро забывать...
Мне всегда говорили, нет ничего ради чего стоит умереть... возможно, это и так, ибо ради тебя я бы не хотел умирать, учитывая то, что ты самый дорогой человек для меня, или просто... кроме тебя у меня больше никого нет...?
Хотел бы я о многом тебя спросить, но порой не вижу смысла,…  поймешь ли,… примешь ли...
Мне не нужна помощь от тебя...
Я просто боюсь, что ты меня возненавидишь..."

Он сидел склонившись над белым листом бумаги... слегка держа в руках перо... металлическая оправа сверкала под лучами солнца и светила в глаза ...
Длинные белоснежные пальцы слегка вздрагивали...
Придерживая пальцами подбородок, он, прищурившись, смотрел на фотографию в рамке, которая стояла у него на столе..... Отвернув фотографию к окну он вышел из комнаты....
На столе остался белый лист бумаги, где по середине , красивым аккуратным почерком, было написано
'''MiPatmutyun'''
Тростью водя по стене, он спускался по лестнице. Его волосы, затянутые черной лентой развивались по его спине...
"Julia...", - у него на лице появилась улыбка - холодная, ехидная и ...страшная... впрочем, она практически не сходила с его лица последние несколько лет…

Человек, изменившийся так резко. Потерявший все и почти ничего…
Человек, который сам художник своей жизни...
Который больше ни о чем не мечтает...

Он крутил трость в своих длинных пальцах, которые были обтянуты черным бархатом... Напевал какую-то до боли знакомую мелодию... но едва ли он помнит, что слышал ее когда-то…

Странный, забытый… потерянный… возможно, он не ощущал себя таким, но именно таким он и являлся…
чужим.
Теперь чужим...

…Можно ли изменить себя?
[Порой, возможно. Есть чувство неудовлетворенности от себя, и хочется на один день стать другим, прожить чужую жизнь, более красивую..
Но лишь глупый человек готов воплотить это в реальность... хотя..]

Остановившись у зеркала, он смотрел в своё отражение…
Его глаза с удлиненным разрезом скрывали в себе некий холод… или страх.…
Подняв трость, он ударил ею по зеркалу…
Осколки рассыпались у его ног... Пройдя по ним, он вышел из дома, закрывая за собой двери...
И произнес с той же ехидной улыбкой:
"/История только начинается/"