Цветной след его души...

Он сидел за столиком в полупустом кафе. За окном слышал шум дождя, голоса прохожих, слышал как играл на скрипке скрипач в переходе метро, что находилось здесь же, неподалёку... Слышал, как совсем рядом от него плачет маленький ребёнок. От того, что мама купила ему мороженное не с клубникой, а с "какой-то зеленоватой бякой", которую она называла каким-то странным словом КИ-ВИ.. Слышал, как кто-то смеялся за его спиной...

Слышал...

Перед глазами был белый туман. И какие-то странные пятна, которые он едва различал...

Кто-то смеялся ему в спину. Кто-то "сверлил" его взглядом.

Он сидел и пил кофе. Глаза его смотрели прямо перед собой, в них стояли слёзы... Руки что-то чертили на листе бумаги.

- Эй, ты... - послышался голос за его спиной.

Он напрягся. Каждый мускул на его теле задрожал. Он сжал с болью карандаш в руке, отчего тот треснул и раскололся пополам.

Кто-то хлопнул его по плечу со всей силы. Он поперхнулся. закашлялся... Но продолжал смотреть в одну точку. Слёзы душили его.

- Красавчик, ты чего это? - спросил девичий голос.

Что-то бухнуло на стул рядом, затем он почувствовал тонкий и свежий аромат совсем рядом с собой.

- А меня нарисуешь?

Он поднялся и стал медленно шарить по столу.

Девушка внимательно смотрела за ним.

- Ты... Часом не болен?

Он продолжал молчать, собирая свои вещи...

Девушка протянула ему лист с его рисунком и сломанный карандаш.

- Красиво рисуешь... У тебя талант.

Он вновь промолчал. Развернулся и направился к двери.

И только когда он стал открывать дверь, девушка заметила, что он забыл свои солнечные очки.

Она взяла их в руки... Повертела.

Такие носят только слепые...

И тут...

Она вскочила... И бросилась к двери...

Скрежет тормозов... Лист бумаги... Талантливый художник...
И...

Его зрение было в другом. В его картинах, в каждом мазке... В каждом отражении глаз, которых он не видел... Он ушёл, оставив свой след. След, под названием "Цветная душа"...