«Все більше спогадів і менше сподівань…»
(Євген Плужник)
Якось читаючи «Ріґведу» подумав, що всі ми нащадки давніх кочівників, що розселилися Європою у світлу епоху бронзи, що гнали свої стада від водопою до броду, що поклонялись вогню і уявляли себе дітьми рудого сонця і називаючи кожну зустрічну ріку Дана. І тоді я написав на клаптику паперу таке:
Діти рудого сонця
Під сухим деревом Істини
Збирають стиглі плоди
Своїх м’яких снів.
Серед високої трави
Своєї синьої Вітчизни
Женуть на водопій
Стадо корів звичаїв
Холодної річки «ми»
З прозорою водою «тут».
Діти рудого сонця
Ласують медом свого життя
Під дубом тисячоліть
Співають пісні про вогонь –
Гарячого язикатого вістуна –
Посла до Країни Високого Неба,
Веселого балакуна,
Нічного сторожа племені
Країни Великих Рік.
Між нами вогонь –
Між родаками стріли
Між людьми колеса вогняного
І співцем Білого Коня.
Країна Високих Трав –
Ти лише у спогадах
Вічного номада.
Вогненне колесо
© Copyright: Шон Маклех, 2012
Свидетельство о публикации №212120901231
Свидетельство о публикации №212120901231
Рецензии
Как у Солнца детей
Цвет волос...
И звенят голоса, как червонцы,
Древа Истины спелых плодов
Вкус привычен для них, радость бьётся
Лёгким сердцем младенческих снов...
Средь высокой травы своей Родины синей
Им обычаи будто стадА...
«Здесь» - прозрачна, сладка им вода...
У холодной, как утренний иней,
Речки с именем «Мы» - привкус льда...
Солнца рыжего дети...
Средь дубрав вековечных
Жизни мёд им привольно течёт...
А огню... Посвящалися песни -
Будто пламя бушует,
Так сердце поёт...
И огонь был для них -
Словно яростный вестник,
Он посол к Небесам...
Он и страж...
Для страны Рек Великих и вечных,
Стал не просто теплом очагам...
Но, случилось…
Огня мчатся стрелы
Меж родов, что так были близки:
Белый Конь и Огня Колесо...
- Злоба их обуяла сверх меры,
Что вражда обратилась в кольцо...
Мчатся годы в наших скитаньях
Над Страною Высокой Травы...
Где она? И теряемся мы...
Задевалась страна та, увы, ...
Где-то в наших старинных сказаньях...
________________________________________________
http://www.proza.ru/2015/02/08/2307
________________________________________________
С Уважением!
Руби Штейн 08.02.2015 22:03 • Заявить о нарушении
Цвет волос...
И звенят голоса, как червонцы,
Древа Истины спелых плодов
Вкус привычен для них, радость бьётся
Лёгким сердцем младенческих снов...
Средь высокой травы своей Родины синей
Им обычаи будто стадА...
«Здесь» - прозрачна, сладка им вода...
У холодной, как утренний иней,
Речки с именем «Мы» - привкус льда...
Солнца рыжего дети...
Средь дубрав вековечных
Жизни мёд им привольно течёт...
А огню... Посвящалися песни -
Будто пламя бушует,
Так сердце поёт...
И огонь был для них -
Словно яростный вестник,
Он посол к Небесам...
Он и страж...
Для страны Рек Великих и вечных,
Стал не просто теплом очагам...
Но, случилось…
Огня мчатся стрелы
Меж родов, что так были близки:
Белый Конь и Огня Колесо...
- Злоба их обуяла сверх меры,
Что вражда обратилась в кольцо...
Мчатся годы в наших скитаньях
Над Страною Высокой Травы...
Где она? И теряемся мы...
Задевалась страна та, увы, ...
Где-то в наших старинных сказаньях...
________________________________________________
http://www.proza.ru/2015/02/08/2307
________________________________________________
С Уважением!
Руби Штейн 08.02.2015 22:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.