Не родилась такая птица, чтоб пела ночи напролёт. И нет такой же мастерицы, кто растопила в сердце лёд в окаменевшем истукане, молчащем многие века... А бурю «утопить» в стакане -чья здесь...поднимется рука? И, правда, нет крылатой птицы, что день и ночь поёт, поёт... Но есть крылатые страницы - ночами мчат себя в полёт. И есть такие мастерицы, и есть такие мастера! кому ночь напролёт не спится под скрипы вечного пера. И без вопросов: поздний? ранний? - мелькнёт в полёте крыл размах: слетаются все «проза...ряне», минуя холода и грозы - друг с другом встретиться на прозе...
Ох, "улыбнули" меня. Как правильно еще их и уложили. И куда только эти мысли не лезут - спокойно жить не дают... Как пробку от шампанского невозможно сдержать... Спасибо за хорошее настроение, Карл. Осваиваю практику вставки картинок...чтоб повеселей читателю гостить...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.