История с Моцартом

                ИСТОРИЯ С МОЦАРТОМ
 
      Было воскресенье. Гость ко мне пожаловал – хороший музыкант. Сидели за столом и выпивали, вспоминая весёлые дни быстротечной, в туман укатившейся, молодости. Говорили о разном. Потом разговор переключился на Моцарта. 
     -Пушкин сочинил красивый миф! - заявил раскрасневшийся  гость. - Всё было как раз наоборот:  Моцарт завидовал Сальери, у которого тогда было полно заказов, и он с ними блистательно справлялся. «Для императора существует только Сальери!» - жаловался Моцарт в письме отцу.
      Я горячо возражал.
      -Это ни о чём не говорит!  В конце концов, время расставило их по местам! Где теперь Сальери? И где Моцарт?
      Глядя за окно, гость о чём-то глубоко задумался.
      -И в самом деле, - тихо спросил он,-  а где же Моцарт?
      -Я не понял. Ты о чём?
      -Дело в том, что во Франции в 2006 году учёные сделали экспертизу ДНК черепа Моцарта, находящегося в Зальцбурге. Сравнили с ДНК родителей музыкального гения и оказалось, что это ни череп Моцарта. - Взволнованный гость закурил возле форточки. – Вот так! Ни черепа нет, ни останков. Одна только музыка.
     Пожимаю плечами.
     -Для творца это самое главное – только дух остаётся, а всё остальное не важно.
     Время шло и, по мере того, как пустела поллитровка на столе, беседа наша тоже неумолимо «пустела», скучнела. Захмелевший  гость понемногу стал на судьбу роптать: жена ушла, детишки повзрослели – разлетелись по белому свету.
      Мы помолчали, глядя в разные стороны.
      За окном уже темнело. Пора прощаться.
      -Знаешь, - выходя из-за стола, с горечью воскликнул гость, -  я, наверно, скоро стану Моцартом!
      Изумлённо посмотревши на него, я усмехнулся.
      -Вот с этого места давай поподробней.
      Вздыхая о чём-то, гость молча надел шуршащую старую куртку. Постоял на пороге, разглядывая свои ботинки с обшарпанными, сбитыми носами.
      -Моцарт, как тебе известно, умер в нищете и одиночестве, - напомнил гость. - Вот я и думаю: есть нищета, одиночество, остаётся только дуба дать.
     -Нет, - говорю на прощанье. - Остаётся написать что-нибудь гениальное!