Spirit

Здесь тишина...

Поют лишь птицы...

Да ветер вьет узлы в ветвях.

Отрада для души.
А что душа?

Комок сознанья,
Река живого умиранья,

Напоминание о том,
Что мы сравнимы со скотом.

Бояться смерти это глупо?
От неизбежности кому-то,
Не приходилось убегать.

Во всем есть смысл,
Его и надо
Нам постепенно познавать.

Душа есть сгусток информации,
Растет под бременем оваций,
Летящих с уст учителей.

Растет она, питаясь гневом,
Бездушием, любовью, хлебом,
Питаясь радостью и счастьем,
Несчастьем, солнцем и ненастьем,

Растет она везде и всюду:
В Гвозде креста Голгофы,
В кошельке Иуды.
На кончике смычка от скрипки
И в новом солнце термоядерной улыбки.

Она питается пока не перестанет,
Пока живет и  не устанет,
Пока не скучен ей простор,
Сокрытый в мысли человечьей.
Простор, быть может, бесконечней,
Самой Вселенной суетной.

Ища богов, душа рожает,
Под вражеским огнем вскипает,
От искушения сгорает,
Мечтая, в облаках витает,
Все ипостаси изучает,
Во всех обличиях пребывает,
И плоть ей в этом помогает.

Она, бывает, забывает,
Сию дорогу обрывает,
Безвестность -
Что плоти сильней.
Но душу ту, что смысл познает,
Безвестность эта не пугает.
Куда идет она не знает,
Но все в себя она впитает...

Быть может, умереть легко,
Но то этап последний,
До него
Попробуй жить с сознанием того,
Что ты живешь,
Чтоб дать толчок в развитии поколений,
Что следуют стопа к стопе
С запасом собственных сомнений.
Решить, быть может, их тебе.