Серенада дождя... или игра в четыре руки

* * *

Косые струи дождя торопливо стучали в окна уютного ресторана. Вечер ещё не наступил или колючий дождь задерживал посетителей, сегодня повседневное оживление запаздывало с визитом. В углу скучал старый рояль. Мужчина сел, откинул крышку. Размяв пальцы, на миг замер и опустил руки на матово-белые клавиши. Полумрак вздрогнул и затаил дыхание. Память пальцев не нуждалась в освещении. Мягкие переливы минорного настроения заполнили пространство. Он играл и играл, прикрыв глаза, а на улице художник–дождь продолжал рисовать лужи с пузырьками, поторапливал одиноких прохожих, кусая холодными каплями.

 Но что-то изменилось… Аромат мокрых ландышей… Запах знакомый и новый… Как мечты в его воздушных замках. Женщина появилась незаметно, стояла рядом, слушая полонез. Неожиданно, она протянула руку,  тонкие пальцы побежали по верхним октавам, как бы спрашивая разрешения. Аккорды туша подтвердили:
— Конечно, приглашаю Вас…

 Игра в четыре руки... В пустом зале... Под грусть дождя... Мокрые локоны спускались змейками из-под женской шляпки. Она шутила этюдом, он подхватывал настроение. Он приглашал на вальс, она загадочно улыбалась ритмом три четверти. Вместе они убегали в «Сказки Венского леса» и возвращались к «Лунной сонате». Первая партия спрашивала:
 — Ваше имя?
 Вторая брала короткую паузу в ответ.
 — Инкогнито? Пусть так. Это не важно. Условия принимаются.

 Музыкант был счастлив, восхищён, переполнен эмоциями!  Дождался, она пришла. Его Муза, его Вдохновение! Он ликовал от подарка судьбы, который явила непогода. В благодарность он начал импровизировать, погружаясь в мелодию сердца. Мужчина так увлёкся, что не заметил, как остался один. Растерянно огляделся вокруг. Появились первые посетители, но его Незнакомки нигде не было. Он так расстроился, что не сразу обратил внимание на пустой карман. Исчез бумажник… Первая мысль – это шутка, розыгрыш, она продолжает играть с ним. Вот, сейчас она появится, и они вместе будут смеяться. Но, она исчезла... Наверное, совсем (?) растеряно-усталая улыбка на лице. Зачем? Он готов был подарить ей весь мир, бросить к ногам всё, что имел… Беззвучно, опустилась крышка инструмента.

Он шёл по улице без зонта, а весенний дождь обнимал, жалел музыканта, даря серебряные поцелуи...
В чью честь, звучала сегодня серенада дождя?


© Светлана Климова

http://www.proza.ru/2012/03/26/1431

*

Уже почти совсем стемнело на небе появились первые Звездочки… но сегодня она их не заметила… На ходу запахивая плащ и поправляя шляпку, Лючия выбежала из ресторана, свернула под арку и поспешила в сторону парка… Этот парк всегда укрывал её и давал спокойствие, но не сейчас… Обрывки музыкальных фраз наплывали, не давали отвлечься, они принесли с собой что-то иное необъяснимое… Память не хотела мириться с холодным расчётом её поступка… снова и снова возвращая, только что упорхнувший вечер… И она вспоминала… вспоминала – по нотам, по минутам, по биению сердца (!)

— Я совсем не запомнила его лица, только волосы – волнистые спадающие на плечи…  наверное, когда-то он был жгучим брюнетом, а сегодня – соль с перцем украсила его курчавые локоны; высокий лоб, идеальная линия носа и тонкий аромат итальянского парфюма… Что ещё? Что… Пальцы (!) Его пальцы выдавали породу… руки музыканта – это всегда красиво… Но, как он касался клавиш… клавиши откликались на эти прикосновения…  быстрые, лёгкие, изящные, только что кокетливо-игривые,  и вот уже внимательно-задумчивые, теперь трепетно-возвышенные и бесконечно нежные… нежные… нежные… Боже, а я ведь, позавидовала этим клавишам… этому старенькому роялю! — Нечаянная мысль ударила в лицо румянцем, и сердце заколотилось сильнее.

— Зачем я взяла этот бумажник?!. Зачем убежала оттуда?.. Не смогла удержать себя?.. Не сумела совладать с собой??? Зачем! Зачем! Зачем!
Может быть, не поздно… ведь он там. Возможно, и пропажи своей не заметил? —  Лючия метнулась всем своим существом обратно… Но горькая саркастическая Усмешка, вышедшая откуда-то из самых глубин, остановила её. Начался напряжённый внутренний диалог:

— Ты хочешь вернуться и рассказать ему всю свою жизнь? — спросила та, что внезапно появилась.
— Опять ты?!! Что ты хочешь?! Что тебе от меня надо?! — попыталась защититься Лючия.
— Мне? Ха-Ха-Ха! Довольно мило… Что мне от тебя надо?!.. Хватит быть сентиментальной дурочкой! Бери то, что взяла и иди домой… Там в холодной, пустой квартире ждёт тебя твой сын! Забыла?! Чем ты его собираешься кормить? Своими вздохами или мелодиями вальса?!
— Замолчи! Замолчи… Слышишь?! Или я…
— Что ты?.. Ну, что???

Лючия без сил опустилась на парковую скамейку и горько заплакала. Она приняла эти слёзы. Слишком долго они были в ней и мучили её… слишком долго она не позволяла себе плакать. А слёзы, накапливаясь – всё больше и больше наполняли её горечью воспоминаний, обид и утраченных надежд… Они душили её – эти невыплаканные слёзы – не давали освободиться и выпустить на вольный свет Душу… Нерастраченные слёзы, были немыми свидетелями её жизни, они жгли изнутри, подавляли, лишали покоя, не давали возможности быть собой… или вернуться к себе (!)

Теперь уже вечер окончательно вступил во владение парком, но желающих, прогуляться под дождём, не нашлось… Лючия была здесь одна… ей вдруг стало невыносимо – одиноко и промозгло – от этого моросящего дождя, от этого далёкого и равнодушного неба… и от жалости к  себе… Даже  Звёзды, которые  так часто спасали её, сегодня  укрылись за тучи.

*

В этот вечер Модесту не хотелось возвращаться домой и моросящий Дождь, был с ним за одно (!) Музыканту казалось, что он не только понимает его, но и  дышит с ним сегодня в одной тональности… Дождь не унимался… не утихали и эмоции мужчины.

— Кто она? Кто… эта Незнакомка, так внезапно ворвавшееся в мою Душу?.. Да, да в самую Душу! Стоит мне на миг прикрыть глаза, и она снова рядом со мной… там, в полутёмном зале скучающего в ожидании посетителей ресторана. Она совсем близко… мне не видно её лица… отчасти, из-за шляпки, но больше из-за приглушённого освещения. Кажется, волосы у неё цвета спелой пшеницы – спадающие колечками завитушек на плечи… бледное лицо, должно быть, черты его очень правильные и утончённые… Рука с красивым запястьем, на нём не часы, а браслет, похоже – рубиновый, так напоминающий насыщенный цвет молодого вина из провинции Божоле, что на востоке Франции.

— Ты забыл о похищенном бумажнике? — очень некстати, вмешался внутренний голос.
— Что?.. Ах, да бумажник, будь он неладен, я, ведь, о нём действительно забыл (!)
— Зато, о ней никак не можешь забыть! Второй час ходишь под дождём, как ополоумевший от любви юнец, и мечтаешь…
— Что ты понимаешь, грубиян? Она послана мне свыше, я это чувствую!
— Ах, ах… Он, видите ли, чувствует! Где была твоя чувствительность, когда ты женился на Ларисе, а она через два года, даже не родив тебе ребёнка, умудрилась развестись с тобой и разменять твою квартиру? Молчишь?!
— Не молчу, а пытаюсь сосредоточиться на том, что меня волнует… и твои меркантилизмы меня отвлекают.
— Меркантили-И-измы – слово-то какое выискал, а это, всего-навсего – правда жизни… твоей, между прочим!
— Вот именно… Моей!.. а засим, прошу вас откланяться, мой дорогой alter ago!

Почему так укоренилась привычка, размышляя, разговаривать с самим собой… и даже спорить?..
— Это случаем не диагноз? — снова вмешался неугомонный внутренний голос.
— Нет, мой дорогой остряк, это всего лишь следствие одиночества… Ну, всё хватит! Иду спать.
— В парк?..
— Ну, хорошо, иду в этот чудный парк…
— Парк в это время всегда пуст… кого ты хочешь там встретить?
— Я хочу встретить там, Аромат мокрых ландышей…


* * *

© Dm B. Pure, 2012/12/12