Прошлое

Не спел. Мне хотелось, но когда я пытался, мой голос дрожал. Он подвёл меня. Слишком много хотелось вместить. Нависшая туча над спящим городом и пыльное тепло автомобиля, серые тени редких прохожих и ветер, рвущий на части тепло.

Имею право хранить мурчание, прижав его ладонями к сердцу, не имею права надеяться. Тепло, хранимое некоторое время одеялом, исчезает. Теперь останется только запах. Потом память о нём. Уставшие взгляды тех, чья профессия предполагает видеть расставание и троллейбус с утренним молчанием понедельника.

Слёзы бессилия. Желание услышать разрешение на действия сообразно внутреннему чувству. Убить понятие о правильном, и о том, как нельзя поступать. И что-то подло шепчет о том, что нельзя, нельзя, нельзя. Этому, тому, другому, пятому, десятому будет больно, думай о них, думай.

Улыбка. Спасает твоя улыбка. А если её больше не будет?

Моя ладонь кажется мне огромной неуклюжей попыткой снять копию с твоей миниатюрной ладошки. Удивление. Хрупкое состояние. Ещё раз вложи свою ладонь в мою, я хочу разгадать эту загадку.

Желание вернуться в наш дом. Будем вместе наряжать его к Новому Году. Развесим мигающие гирлянды, дождик и фонарики. Пойдём покупать сосну- ёлку, или лучше пожалеем её и просто поставим ветку и повесим на иголки скромных три-четыре шарика, которые конечно я доверю выбрать тебе. Буду смотреть, как блестят твои глаза, а в уголках губ появляется складочка от улыбки. Такая милая.

Мы. Слышать это, знать, чувствовать. Что мы приготовим к празднику? Что мы сделаем в следующем году?

Тайком обожать, случайно выдавая себя. Понимать до конца. Когда уже будет снег, пушистый и белый, такой настоящий?