Письма президенту 16

Б-р-р-р! Морозик. Градусов так под десять. Оно бы и ничего было, если бы не ветер. Дует сорванец, сильно дует.

А память моя вновь несёт меня в то время, когда многое для меня было тёплым, солнечным, безмятежным, вселяющим надежды, добрым.

Куда пойти работать? Задавался вопрос постоянно. И постоянно на него находился ответ. Конечно же, на завод. Почему на завод? Спрашивал я себя. Ведь есть же много других мест.

Но родители и впрямь, «по большому блату», устроили меня на завод. В инструментальный цех с высокой кадровой текучестью, с низкой зарплатой и тяжёлой работой слесаря-инструментальщика. Правда, сначала – ученика.

Чем запомнилось мне то время. Да, практически, одними пьянками. В обеденный перерыв, после работы. Где только деньги брали, не понимаю. Занимали-перезанимали. В аванс и получку отдавали и остатки нередко пропивали. Что там за зарплата у ученика. Крохи.

В химлабораторию бегали: там спирт у знакомых девчонок выпрашивали, а иногда и не чистый, а с бензином. Водой разводили, «расщепляли»… Этот бензин меня, похоже, и добьёт скоро: сосуды хреновые, сердце щемит, голову давит, печень и почки ноют и болят.

А-а-х. Почему так? Почему так однообразно и скучно протекала тогда жизнь? Молодость? Глупость? Отсутствие определённой цели? Или стремление быть заодно с коллективом. Хотя, конечно, не все в коллективе пили на работе и после. В основном, именно они и зарабатывали хорошо. По 500-600 рублей некоторые. А у начинающего слесаря – 70 рублей. Стыдоба.

Но сдал я через семь месяцев на второй разряд (должны были через шесть принять, но что-то там с экзаменом не сложилось: откладывали всё). Зарплата за сто переваливать стала. А ещё через полгода готовился я и на третий сдавать…

Стихотворение моё даже в заводской многотиражке опубликовали…

Господи, я же и стихи писал когда-то… Ох-ох. А я уж как-то и подзабыл об этом. Вот, что значит старое ворошить. А если вспомнить попытаться…

*   *   *

Охапки сена высятся над лугом,

Парит земля, а тучи на засов.

К пахучим травам с самым лучшим другом

Иду я вдоль оврагов и лесов.

Лишь только солнце скроется за краем,

За краем тем, куда дороги нет,

Мы место в стоге сена выбираем,

Ловя заката красного отсвет.

Луна взойдёт, и луг засеребрится,

В тиши мигают звёзды невпопад.

В такую ночь не может не присниться

Любимой девушки знакомый взгляд.

*

Это как бы об ушедшем лете. А следующее о наступающей зиме.

Т Р О Й К А

Снегом всё занесено как в сказке.

Грусть, печаль хотя б на час долой.

Мчит на тройке в вольной дикой тряске

По морозцу парень удалой.

И мороз его встречает бойко:

Вьюжит волос, больно щёки жжёт.

Но звеня бубенчиками, тройка,

Догоняя звук, летит вперёд.

Хватит на сегодня, пожалуй. По-прежнему ваш, вдобавок ещё и поэт Булатников Василий Алексеевич.

P.S. Кто-то сказал, что вчера День Конституции был. А я и не знал. То ли, что день такой есть…

_
13.12.12, 16:52 (17:23).