та самая женщина

она врывается в твою жизнь, хлопая дверью, распахивая все окна, образую вечный сквозняк, но ты не чувствуешь холода.
она держит в руках твое заходящееся в радостном рок-н-ролльном ритме сердце, которое отсчитывает ваши общие секунды, минуты, часы, жизни, но ты не чувствуешь боли.
она сидит на диване, держит в руках сетку твоих нервов и расплетает ее. узелок за узелком. но ты не чувствуешь страх.
и ты привыкаешь жить ею, не представляя, что можно иначе. ты переносишь свойства данного момента счастья на понятие вечность.
бах! ты входишь в дом, ее куртки нет, ты кричишь, обегаешь все комнаты, ищешь записку, заглядываешь в шкаф, но ее нет. единственный звук, который ты слышишь - собственной сердце, проваливающееся в пустоту. ты падаешь на пол, забиваешься в угол и находишь свои нервы, небрежно брошенные рядом с креслом. ты звонишь - "аппарат абонента выключен или находится..." еще раз, еще, голосовая почта, смски, бесконечные быстрые наборы... и в финале - набираемый вами номер не существует... механический голос объявляет о вашем конце, вашей смерти, вашем погребении...
и тогда ты понимаешь: она не вернется, вас больше нет. все забытые чувства разом окутывают тебя: холодно, больно, страшно.
ты даже не осознаешь, что для кого-то, когда-то и ты был той женщиной, имя которой Любовь.