Птичка-лесничка

                ПТИЧКА-ЛЕСНИЧКА

Сорок лет прошло – как будто сорок сороков – прежде, чем он приехал на берега своей весёлой юности. Здесь когда-то был кордон, где жил седой лесничий, похожий на берендея из сказки. И жила здесь дочка лесника – Птичка-Лесничка, так отец её прозвал. Жизнь раскидала людей, разметала по белому свету. Когда, куда уехали жители этого дремучего Медвежьего кордона – ему не известно, потому что сам он из родных краёв умчался гораздо раньше. Долго-долго он не мог забыть ненаглядную свою Птичку-Лесничку. И долго-долго ему снился вот этот сеновал, на который он теперь поднялся по скрипучей расшатанной лестнице.
Сеновал, конечно, так себе – серый, пыльный, дырявый.
А как хорошо, как прекрасно когда-то было ему просыпаться под тесовой крышей сеновала, когда петух, приветствуя зарю, во весь дух начинал горлопанить, прогоняя нечистую силу с земли. Проснувшись, он как будто продолжал смотреть  какой-то странный, чудесный сон. Кругом  ошеломительно пахло  разнотравьем: васильками,  мятой, донником. В головах были рассыпаны царские кудри – дивные цветы. И  словно бы царской золотою парчой были оббиты стены  и потолок  «волшебного дворца» –  лучи кругом горели, лучи сияли тоненькими спицами, колечками катились в дырки сеновала. Всякую малую щёлку, прореху лучи конопатили  – рыжими длинноволосыми мхами. А там, в углу – пылиночка дрожала, золотым комариком витала в воздухе,  и словно бы тихохонько звенела  – такая  была тут дремучая,  тягучая тишь. До того тягучая – как та смола, которая жаркими летними днями протопилась по краю червонного сучка-пятачка. Протопилась так, что «ногу»  свесила в дальнем углу, носочком наступила на засохший лазоревый цвет, а всею ступнею ступать не решилась  – жалко  цветок раздавить.
Так тут было когда-то.
А теперь тут – серо, пыльно, буднично. Нету Птички-Леснички, и уже не будет никогда, как не будет повторенья бесшабашной юности и молодости, наполненной дорогам, тревогам и радостям.
Спустившись на грешную землю, он отошёл от старого, кривого сеновала и вдруг остановился – посмотрел наверх.
 «Интересно, - подумал он, вздыхая, - а вот если  вдруг тут объявилась юная Птичка-Лесничка – тут, наверно, всё опять было бы так же красиво, сказочно, как сорок лет назад».
Скорей всего, что так оно и было бы.
Поэзия это любовь, и только там, где есть любовь – там есть поэзия.