Сказка о грибном дожде

                СКАЗКА О ГРИБНОМ ДОЖДЕ             

       Сосновый бор стоял за огородами – большой, дремучий, страшный в темноте, особенно когда гроза над соснами гудела, кривыми саблями сверкали молнии. В такие вечера, когда  каждая сосна в бору до сердцевины, кажется, промокла, – особенно приятно было оказаться в доме лесника. Там вкусно пахло сухими травами, ягодами. Топилась печь, потрескивая и роняя трепетные блики – золотые бабочки порхали по стенкам, по потолку.
       Седой старик, лесник, расположившись за столом, делал какую-то свою неспешную работу по хозяйству и рассказывал что-то похожее на собственную сказку, сочиненную в глухом сосновом одиночестве. Рассказывал и хитровато-весело поглядывал на мальчика – шестилетнего  внука, которого родители «подбросили» на два-три дня в дом лесника, чтобы самим смотаться в город за покупками.
      -Так вот я и говорю тебе, мой золотой. Дожди, они ведь  бывают разные. Один пройдёт, так даже не намочит.   А второй, посмотришь, – радугу за пазухой принёс, начинает хвастаться. А третий – тот пахнет грибами. Значит, дождик  грибной.  Ты его сразу почуешь.
      -А если не почую? - спрашивал мальчик. - Значит, буду без грибов?
      Старик утешал:
      -Тайга у нас богатая, только ленивый живёт без грибов. Я в детстве тоже уразумел не сразу, что это за дождь такой – грибной? А потом, когда подрос и научился ходить пешком под стол,  родители взяли  в тайгу – на покосы. Мы жили в шалаше, траву косили, копны ставили. А вскоре дождь пошёл, да не простой. Я сначала-то не понял – это батька мне глаза открыл. Смотри, говорит, вот он, дождь-то грибной! А я смотрю – простой как будто, мокрый, да и всё. Чего уж в нём такого? Тут батька  догадался – поймал одну капельку и положил на мою раскрытую ладошку. Я присмотрелся – и ахнул. Диво дивное! Гриб там сидит!.. Ты чего так глазёнки-то вылупил? Как бы не лопнули… Нет, ты не смейся, я тебе сурьезно говорю. В каждой капле грибного дождя – гриб сидит. Вот те крест! - Старик хотел перекреститься, но передумал, только покосился на божничку. -  В каждой капле грибного дождя – маленький гриб. Маленький да удаленький. Сидит,  как будто в  стеклянной банке. Я свою ладошку-то перевернул – стеклянная капля упала да и разбилась, только осколки брызнули.
       - А что потом? – поинтересовался мальчик.
       -Ну, потом-то, брат, всё просто. Грибочек, тот, который сидит    внутри, он похож на гвоздик – востренький такой. Грибочек-гвоздочек, можно сказать.  Он по самую шляпку вбивается в землю – и дело готово.
      -Как это – дело готово?
      -А так. Через денёчек-другой из-под земли на волю выйдет гриб – ножка точёная, шляпа ядрёная, мордаха красная, улыбка ясная. Ежли под берёзой капелька упала – значит, подберёзовик на белый свет появится. Ежли под осиной – значит, подосиновик.
      -А если под дубом? – поинтересовался мальчик.
      -Ну, тогда уже не гриб – Иван Поддубный вырастет, русский богатырь! - Засмеявшись, седой старик погладил мальчика по русой голове. - Дождик-то, слышишь, затих за окнами. Угомонился, длинноногий. Спать, однако, пошёл. И ты давай, мой золотой, иди, ложись. А завтра утром солнышко взойдёт, грибы кругом объявятся – только поспевай с корзинкой бегать по лесам, дивится чудесам.