В одном выстреле от тишины

Когда его в очередной раз увозила скорая, он верил что "вот оно", что болезнь которая на протяжении последних пяти лет съедала его тело, наконец-то взяла верх. Но всякий раз, после курса интенсивной терапии и сотен часов проведённых под капельницей его отпускали домой. Никто даже не спрашивал его, хочет ли он этого. Нужно ли ему такое существование, полное снисходительности. Он чувствовал себя червём, который был немощен и слаб. Он питался подачками судьбы, игравшей с ним злую шутку, которая не давала ему спокойно стать пеплом. Сам же он дважды стоял у своей черты, но всякий раз понимал что он просто не имеет права...В одном выстреле от тишины, в одном шаге от пропасти. С каждым утром он проклинал предстоящий день, каждую ночь перед сном молил Всевышнего о кончине. Но смерть не спешила к нему, и казалось даже убегала от него...
У него не осталось ничего и никого. Жить осталось не зачем, никто бы и не вспомнил о нём. Но он жил, себе на зло...а точнее жизнь текла ртутью по венам на зло ему.
Рассудок не спешил покидать его, и его это злило больше всего. На сколько ведь проще было бы если он просто съехал с катушек. По ночам ему снился долгожданный момент эвтаназии...
Заблудшая душа, томящаяся в беспомощном теле которое медленно тлело, но не спешило умирать, которое лишь дразнило приступами...но его давно ничего не держало здесь