Оранжево-зелёный

    По Бельгии я иду уже третий раз,здесь всё знакомо. Из всех стран,где я гулял сам по себе,Бельгия самая освоенная мною страна. Люди в этой стране воспринимают меня,как своего. И молча,без слов одобряют мой бодрый шаг по их кудрявой стране. В Бельгии старая и добрая традиция ходить пешком с рюкзаком и я часто встречал стариков и молодых девченок и мальчишек на дорогах и лесных тропинках Бельгии. Вся страна,как сплошной перекресток дорог,страна толерантная по отношению к бродягам. И я всегда в "плюсе" перемещаясь в пространстве по холмистой местности,вдоль бурных речек,через старинные мосты и маленькие матерые и крепко сбитые городки.

  Из Эйндховена до Хасселта я промаршировал,как бравый солдат Швейк,в шортах и майке с полупустым рюкзаком,но в отличном настроении. Скандинавы в шутку прозвали меня "Последний викинг",потому что я шёл точно по маршруту,которым варяги двигались в Рим. В Германии я сломал руку и движение на велосипеде с одной рукой по северу Германии и через всю Голландию закалило мой дух. На середине Голландии я заехал на территорию Германии и бросил тот сраный лисапед,из-за которого я сломал руку. После того,как меня больного со сломанной рукой и без денег выкинули на улицу в холодном октябре во Фленсбурге,мои ушки всегда на макушке... Я двигаюсь на юг,я ухожу от холода и проливных дождей. Но дождь догоняет меня и снова и снова поливает и промывает меня от собственной грязи и людской скверны. В Хасселте я почуял тепло. Весь центр города был пьяный,он был переполнен людьми. Я как всегда вошёл в город в воскресенье. То тут то там кривлялись клоуны,на шарманках играли шарманщики. Люди в чёрных котелках с красными колбасными мордами двигались по улицам хаотически,вообще бессмысленно шарились кто куда.

    Фламандцы пьют не так как все другие народы. Они за многие века "пития" научились во время распития ловить какого-то "белого",то ли коня то ли осла,то ли муфлона или может быть козла альбиноса. Поймав "Белого" и тараща победоносно глаза,они с ним на плечах взбираются на трапецию,под купол Хасселт-шапито и ходят там по проволоке. А славные жители дуреют от этого ещё больше. Они так дуреют,что  просто настоящий "Сюр". Это надо видеть... Фламандцы особый народ и пьют они по-фламандски,художественно и в то же время,как-то по-даосски просто. "Шаманят", - подумал я смачно. В этот день в Хасселте была очередная массовая пьянка . В центре города я подошёл к большому памятнику - конной статуе,долго смотрел вверх,кони были тоже пьяные,борзые и пьяные. Я сфотографировал изображение большого клоуна,он жутко таращил глаза,его губы были ярко-красные,а зубы большие,как у лошади. Рожа клоуна была большой,на все пять этажей дома,он производил дикое впечатление,дикое и пьяное.

    На этой дороге Хасселт был моими воротами на юг. Я воспринимал всё вокруг происходящее,как должное - балдёж,балдёж и движ-ж-ение... "Дорога Вечного воскресенья". Меня выкинули,как сабаку на улицу,со сломанной рукой в только моё пространство и теперь я шёл параллельно этому миру. В своей плоскости. И это народу нравилось,я уже не был для них конкурентом,просто потому-что я занял подобающее мне место в своём мире. Со сломанной рукой мне стало почему-то легче жить. Я ввинчивался в пространство и пытался выжить без еды и без денег в мире полном удовольствий и благополучия. Вдоль дорог созрел урожай. Яблоки по килограмму весом и тёплый,густой ветер с Атлантики синтезировали во мне "новую алхимию",микстуру от прохлады - эликсир жизни, под названием "Португальский ветер".

   После Намура дорога пошла в гору,рядом текла Le Meuse. Быстрое течение реки несло синюю плоскость воды сквозь скалистые горы,мимо городков,играя,как с мячиком, блестящим отражением солнца. Всё вокруг уже больше напоминали Францию,чем Германию. Маленькие городки у реки уже больше никуда не торопились. Небольшие цветные судёнышки уютно жались к берегу. Гуси и утки щипали траву. Полуобсыпавшиеся жёлто-красные деревья с большими чёрными гнёздами на верхушках таращили ветки в синее небо,рыжий кот с белыми пятнами на морде мурлыкал и тёрся мне о ноги. Я сидел на старой деревяной скамейке у реки,грелся под ласковым солнцем и уходить никуда не желал. Узкие улочки были пустынны,все спали...и я тоже пошёл спать. По глинистой дороге я поднялся выше на гору. Лёг на оранжевый и тёплый ковер из листвы и спал и спал... А внизу мычали коровы и тарахтел трактор.

    Утром рано я вошёл в Динант.
По-моему Динант не спит никогда,он всё время "играет на музыке", на "разной музыке". Импрессионизм,джаз,тёмно-серо-зелёная вода реки и оранжево-рыжие скалы покрытые орнаментами старых каменных домиков,мосты,люди в фуражках тут всё тихо и день и ночь "играет на музыке". Сейчас музыка была оранжево-зелёная. Это была лучшая музыка французской Бельгии и небо играло её для меня. Я слушал гармонию местных сфер и шёл мимо и дальше. Да,в Бельгии я всегда в плюсе...

                За городом река начала кружиться,
                Рыжие скалы собирали белые облака и тёмно-серые тучи.               
                Кто-то невидимый пытался неумело рисовать местный пейзаж.
                Он пыхтел и высовывал язык от удовольствия.

Я уже подходил к последнему бельгийскому городку на границе с Францией,
как,вдруг,впереди меня остановилась машина и лохматый человек пригласил меня в кабину.
В кабине сидело два фламандца и они ехали во Францию.
Оба были точно из того воскресенья в Хасселте.
 
С двумя "белыми" на плечах
они обалдело смотрели на дорогу
и мчались сквозь белые потоки ливня.
Белый ливень был послан "Чёрным муфлоном"
загасить тот огонь,
что зажгли во мне фламандцы.
Но два "пламенных бойца",
умело маневрируя по складкам местности
на вверенной им технике,
вывезли меня сквозь белые потоки ливеня
в тёплую Францию.
  /И огонь фламандцев теперь всегда горит в моем сердце./

Мы мчались на сумасшедшей скорости
В потоках безумного белого ливня уже по Франции.
Ветер бросал потоки воды,
Как пьяный художник-импрессионист мазки кистью на полотно.
Красный фургон,как маленькая бесстрашная птичка,
Летел сквозь ливень в пространстве картины
Мимо промокших французских городков,
Вдыхая экспрессию разбушевавшейся природы.
Дождь лил целый день и только посреди ночи,вдруг,прекратился.
Было только чёрное звёздное французское небо
И старая деревяная скамейка на маленькой городской площади,
Где-то в Западной Франции.
Я находился уже по другую сторону Гринвичского мередиана
И не мог до конца осознать,что бесконечное шагание по дорогам,
Холодные дожди,пробирающий до костей северный ветер остались в прошлом -
Я наконец-то пришёл к Атлантическому океану.
Его тёплое,влажное дыхание оживляло
И насыщало спокойствием мир вокруг.
 
 

  продолжение и редактирование следует...