Сказка о прочитанной Книге

Книга жила своей обычной жизнью. Ее читали разные люди. И она открыла ее тоже. Наивной девочкой была, когда прикоснулась к первым страницам, события увлекали все дальше и дальше. Сила воображения сделала невероятное: она увидела себя среди персонажей, и стала жить там, рядом с придуманными автором героями. Каждый раз, перелистывая страницу, волновалась, как будто от ее мыслей тоже зависела судьба окружающих. Находила неведомые ей ранее закоулки в своей Душе. Удивлялась: неужели так можно чувствовать …слово?
Интрига сюжета уходила в крутые виражи, являла загадки, тайны, рождала вопросы, и не терпелось найти ответы. Предстал перед ней Главный герой этой Книги, сотканный из образов далекой юности, которого она давно ждала, но видела лишь во сне. С этого времени зазвучала для нее со страниц  романа музыка любви…вечной, возвышенной и прекрасной до слез. Пришла радость - видеть любимые глаза, чувствовать свою ладонь в его сильной руке… И ничего уже не нужно было, кроме этой мелодии нежности… Но однажды оборвалась музыка на фальшивой ноте. Слова стали лукавыми, эпизоды надуманными, диалоги лицемерными. Невозможно было читать эту слащавую, обманную словесность. В отчаянии, осенней ночью, она бросила Книгу в огонь. Вспыхнули листы, горела ложь придуманных фраз…Замерла ее душа от боли утраты. Долго она смотрела, как превращаются в пепел цветные иллюстрации ее мечты, написанные второпях Автором. Теперь бессонница мучила ее холодными ночами. Никак поверить  не могла она: нет больше любимой Книги, нет ничего, кроме обмана выдуманного сюжета.
Зима была уже на исходе. Однажды…вернулся к ней ее Главный герой, Призраком из мифа шагнул к ней негаданно – нежданно навстречу. Грустными глазами посмотрел и…вернул ей эти сожженные страницы из небытия. Снова водоворот событий обрушился лавиной. Читала, торопилась, не вдумываясь в суть, соскучившись. Клубок интриг не распутывался. Разрывалось сознание на части, сердце крошилось на осколки. Уходила, бросая книгу на верхнюю полку, пытаясь избавиться от этого чтения, уезжала далеко, желая забыть, где она лежит…А потом снова листала знакомые страницы. Правда стала открываться ей в бесстыдной своей наготе, становясь той реальностью, с которой  смириться она не хотела, и потому терялась в заблуждениях своих, как в лесу дремучем.
 Шли дни привычной чередой, времена года сменяли друг друга. Взрослела она, мудрость обретая, привыкала к двойному смыслу повествования. Узнавать научилась Героя своего в любой роли, под любой маской. Чем больше обретал он придуманных лиц, тем меньше оставалось доверия. Разве можно верить множеству?
Из просто любимой Книга превращалась в учебник жизни. Горьки были уроки, печально   прозрение.   
Сегодня она дочитала последнюю страницу эпилога. Погладила обложку. Прошептала название, прощаясь. Явился ей образ птицы, свободно летящей в небе. Знала: будет перечитывать любимые главы этой Книги Памяти об ушедшей Любви. Светлой она осталась, вопреки всем потрясениям сюжета… Взгляд знакомых глаз со старых иллюстраций перестал «бить током», как прежде, стал ровным светом не гаснущей свечи.
 Чистые листы бумаги лежали перед ней на столе, мысли искали выход, сердце трепетало от радости будущего творчества. Обмакнув перо в чернила, подумав мгновение, написала первые слова теперь уже своего сюжета: «Она проснулась с ощущением счастья…»