Печальный демон

Когда-то в давние и древние века,
Когда церковники сильнее были –
Разверзлись серой Адские врата,
И Демона на Землю пропустили.
Ходил рогатый, кутаясь в крыла,
Во тьме скрываясь от святых регалий,
И заметал он кончиком хвоста
Следы, что шли цепочкою опалин.
Годами маялся, несчастный, на Земле,
Ища того, кто был его судьбою,
И видел, как распяли на кресте,
Ославленного гнусною молвою...
Он видел много, много пережил,
Спина к спине в войне, он с кем-то бился,
Он даже, кажется, кого-то полюбил,
Но на признание, он так, и не решился.
Не понимал, несчастный, в чем сильна
Людская, человеческая сила,
Не понимал, как славили Христа,
Которого когда-то и убили.
Религиозных войн не понимал,
Не видел сути продвиженья веры...
Ведь каждый верит в то, что воспринял,
И то, что в собственной душе взлелеял.
И так хотелось людям рассказать,
О том, что храмы – только сонм горгулий,
И что священников постылых рать –
Давно идею кровью загубили.
Хотелось ему много рассказать,
Поведать людям о своих скитаниях,
Но он в ночи скрывался, словно тать,
Боясь испытанных за жизнь страданий.
Но вот однажды, поднабравшись сил,
Решил прийти он в храм для разговора.
Ведь говорили, «если свет постыл –
Приди, и примем мы к себе любого...»
Но стоило рогатому взойти,
На паперть, и раскрывши двери –
Во храма тьму, ближайшего войти –
Как тут же в нем признали Зверя.
Не говорили с ним, не спорили, увы.
В тисках зажаты руки, крылья ноги,
А кто-то в серой неприглядной тоге –
Над ним уже шептал цитат стихи.
- Скажи, святоша, в чем я виноват? –
промолвил Демон с грустною улыбкой. –
- Что я крылат, рогат, не свят?
Иль в том, что твоя вера слишком зыбка?
И ты, послушавшись моих речей,
Отбросишь тогу, крест, псалтирь и клир,
И убежишь туда, где есть ручей,
Чтобы омыться, и увидеть мир?
Скажи, в чем пред тобою я не прав?
Ужель ли в том, что не такой, как надо,
И что привыкли в серости оправ,
Вы видеть унижение и радость?
Стегать рабов плетьми умелых слов,
Покорность выбивая, словно искры,
Держа все искры душ во тьме оков,
И их давить... Неужто ли не низко?
Священник поднял голову, и вот,
Увидел Демон то, что ожидал:
Горгульи с белыми крылами закрывали рот,
И выкололи своему слуге глаза...
Нет, это видел он не наяву.
Святоша был вполне себе здоров,
Но, глух был, нем, слеп и в бреду...
Тот ангельский святоша-славослов...
И покорился Демон не судьбе,
И не тому, что изгнан будет в Ад,
А покорился он людской толпе,
И был, по сути, даже в чем-то рад...
Ведь там, куда должны изгнать,
Где раскаленных лав течет река -
Там – рай, там истинная благодать,
И не достанет там Святош молва...
А боль... Ну, что ж, ее переживет.
Не первый, не в последний раз.
Зато, увидит снова бездну звезд,
И не услышит больше гнусный глас,
Тех белокрылых...