Хронофаг

ХРОНОФАГ

        В молодости я почти не замечал его – времени было «вагон». Теперь  другое дело – времени в обрез, а он, чертяка, смотришь, тут как тут.  Опять нарисовался.  Он как будто караулит, специально меня  ждёт на каждом перекрестке. Растянув улыбку до ушей, он вежливо хватает за рукав, за пуговку и взахлёб начинает рассказывать что-то, не обращая внимая на то, что человек явно торопится или плохо слушает его. Это не важно. Он все равно охотно, горячо  и весело сообщает  кучу никому не нужных новостей, не зная  о том, что  «талант – единственная новость, которая всегда нова». Да где же знать ему, пеньку бездарному!  А впрочем, я не прав. Есть у него  один блистательный талант – воровать золотые часы бытия.
        Внешне этот ворюга – вполне добропорядочный, безобидный, даже симпатичный, весьма и весьма энергичный. И всё-таки образ его представляется мне фантастически жутким. Это какое-то чудище  с невероятно длинным языком. Его не переслушаешь, его не перебьешь – трудно вставить словечко в его  трескотню, похожую на трескотню  пулемёта, который иногда вдруг хочется закрыть своей грудью.  Это чудище в двери прогонишь – оно залезает в окно, в телефонную трубку. Оно из телевизора выскакивает, чтобы снова и снова рассказывать, где кого застрелили, зарезали, где и что взорвали и сожгли.
        С годами это чудище мне стало даже сниться – многоликое, многоязыкое.
      -Ты кто? - бормочу я в холодном поту. – Как тебя звать?
      -Хронофаг! – доносится в ответ.
      -А что это? Кто это?
      -Я – пожиратель времени! - говорит мне чудище и опять хватает за рукав, чтобы с пеной у рта – очень долго и нудно – повествовать о чём-то наболевшем, интересном только ему одному.