Он

Он радуется слишком бесценному – вещам. Он воспринимает людей по обложке – одежде. Лейблы для него важнее души. Он не ценит чувства. Он говорит люблю, но при этом не любит сам. Он смешной, как ребенок у которого очень много игрушек, он их все при себе держит, иногда меняя на что–то более новое и современное. Также и в личной жизни, часто меняя партнерш, все время возвращается к той, которая отберет у него очень многое – время и не даст ничего взамен. Она уйдет также, как и пришла. А он будет продолжать искать. Искать свою душу и свое потерянное счастье, которое никогда уже не обретет. Он не помнит что значит быть собой настоящим без масок, иллюзий, страхов. Он слишком много курит и пьет очень много кофе. Он пахнет травой и корой деревьев. Его губы такие же мягкие, как мои. Он не бывает тихим и безбрежным, он беспокойный шторм, он не может устоять на месте, все время куда–то бежит. Он привык брать, а не отдавать. Он слишком любит себя. Зачем ему кто–то еще? У него тело мужчины, а душа детская. Вот такое несоответствие. Он сам уже папа, но он не тянется к своему сыну. Я для него – только письма, новая надоевшая игрушка. А  старые игрушки он ломает, он их выбрасывает за ненадобностью. Ему кажется, что в этом и есть сила, ведь именно так поступают «настоящие» мужчины. Он – мои слезы, мое прошлое, мой кусочек жизни, прожитый за один месяц, он – мои мысли, мои стихи, мое дыхание и моя улыбка. Он чужой? Нет. Он чужой телом, душой он мой. Я люблю его? Я не хочу такого любить. Любить его – это значит быть только на вторых ролях, а он привык быть главным всегда. Он игрок, но его партии никогда не доигрываются до конца. Он бросает и карты, наотмашь всей колодой в беспорядке. Он боится проиграть. Он боится жить, принимать дары, которые так щедро посылают ему Бог и судьба. Он привык все решать сам. Он не любит проблем и тишины. Он бывает нежным и чутким, но он и этого боится. Он – обжигающий огонь, сжигающий дотла чужие души и судьбы. Он слишком заблуждается во всем, рассуждая о принципах, забывает о них сам. Я перевернутая страница в его жизни? Нет. Я – несколько томов его души. Я – боль в его сердце, его потерянная мечта. Я – его новая жизнь. Я не знаю как он будет возвращаться после точки боли, но знаю точно, что он вернется, как уже было однажды. Я жду его? Нет. Я ищу его? Нет. Я зову его? Нет. Ему предстоит еще многое понять без меня. И до тех пор, пока он не вернется к себе настоящему, он будет чужим.