Не местный

Моросит нудный августовский дождик. Серые мокрые улицы противны и некрасивы…
На автобусной остановке людно. Народ ворчит, переминается с ноги на ногу, поминает недобрым словом шофера запаздывающего автобуса.
Наконец подкатывает долгожданная «единица», разномастная толпа сокрушающей все на своем пути волной устремляется в теплое автобусное нутро. Слегка торможу, чтобы не попасть в самую гущу людского «цунами».
И вдруг мужчина впереди меня – подтянутый, аккуратный, с каким-то поистине лучистым взглядом – вдруг отступает в сторону, с приятной улыбкой пропускает меня и… даже подает руку!
От неожиданности теряюсь, смущаюсь, выдавливаю невнятное «спасибо»…
За автобусным окошком рассеивается хмурый свет, солнечный луч скользит по мутному стеклу. Промытые дождем, ярко и свежо зеленеют тополя вдоль дороги, а в проплывающем мимо сквере огненно полыхает на клумбе цветущая настурция…
Надо же, какой странный мужчина!
Не местный, наверное…