жалеть ли мёртвых?

лето, 1997 год. умер Юрий Никулин. Ему было 75 лет.
крутили по ТВ прощание - все в трауре,  цирк его там, то-сё, "актёр", "ушел из жизни", "рано".
говорю матери - вот, умер такой человек вчера, Ю. Никулин. Жалко!
а она мне отвечает - а чего жалко то? прожил 75 лет, хорошо пожил, ярко. Чего жалеть то? Все умирают. Вот у меня мама (*бабушка моя то есть) умерла в 55 лет. совершенно нелепо умерла - шла домой, споткнулась на лестнице подъездной, упала, ударилась головой, тромб оторвался... вот её жалко.
(в таком духе мне мать ответила)
и я задумался.
всё правильно. без оглядки, жалеем мы совершено посторонних людей, свято верим в образ их, чистый, непорочный, придуманный часто. и жалеем искренне. Их. вот умер, вот машину у бедного угнали, вот жена у него умерла... жалеем. их.
а ещё такой случай вспоминаю. был у меня товарищ. Виктор С. В меру тщеславный был, психолог по образованию, всё стихи писал. На почве стихов мы с ним и познакомились. А точнее, я его нашёл. Читал ему даже первую часть своего виртуального романа, а он обзывал его поэмой.
И пил он горькую. Запоем. Терял очередную работу, пропивался, трезвел, и находил новую работу. Но до следующего запоя, жил он в депрессии, и всё хотел продать нажитое, отягощающее его, и податься путешевствовать. Родные у него жили в областном центре, не плохо жили, в достатке и сверх возможно, по его словам. Звонят - не пей, не пей, Витя!
А Витя им говорит -  депрессия у меня, мол, вышлите денег, тысяч восемьдесят (в 2008 году это было, в городе Никольсе) А я, мол, прокачусь по весям, может депрессия пропадёт, да жить захочется.
А они ему, - ой-ой-о-ё-ё-й!! нету столько, говорят, нету, дорогой!
ну, нет так нет. Витя - в новый запой.
И умер дней через десять. Сердце не выдержало похмельного синдрома.
Приезжают родственники, гроб заказывают, костюм новый, бальзаматора там... то, сё. Словом, увозят Витю мёртвого к себе домой, в свой город, и там его хоронят. Тысяч триста вся эта суета им обошлась. А было дело, будто и вчера - он всего то, в три раза меньше просил, душу поискать свою, заблудившуюся на просторах. Глядишь, и не уходил бы телом, вслед за ней, сбежавшей до сРока.
А вчера будто, собаки выли у меня в деревне. И жутко было. И буран. И опять уто-то умер. Жалко их? Которые умирают? Да, жалко, вы скажете. Э-э-эх!..
Дорогие мои, хорошие! О живых думать надо! Может, и жалеть их потом не придёться, а?