Среди острых углов

          Мир снова изменился, стал черно-белым, острым и плоским.
Сбросили ветхий камуфляж деревья, обнажив свою природу: темные стволы, хрупкие ветви. Кто теперь наградит их пышными эпитетами?

          Упростились отношения, стерлись до голой основы: работа, секс, еда, деньги. Время хранить тепло, хранить для себя.

          Мой дом остыл и потемнел, будто через тонкий слой штукатурки проступила его истинная железобетонная основа. Я так тщательно следил за его чистотой, избавлялся от пошлых сувениров, в стремлении к элегантной простоте без жалости истреблял салфетки-статуэтки, случайно проникавшие в стены моего жилища.
          Теперь я устал от острых углов и хочу тепла и уюта.

          Хочу, чтобы вернулась моя осень, развешала на белых стенах свои удивительные картины: пустую аллею, тихо взгрустнувшую под одеялом золотой листвы, желтые фонари, глядящие сквозь туман, над темными крышами яркий костер зардевшегося клена.

          Но у осени короткий век. Она не ценит своего золота, пуская его по ветру, рассыпая рыжей ржавчиной. Другой у нее талант. Она владеет искусством  покидать сцену.

          О, как она умеет уходить, решительно, не оглядываясь, разрывая все нити, сжигая все мосты. Как холодно она заметает следы, решительно и чисто, оставляя сомнения нам, потерявшимся в черно-белом плоском мире.

          Что же дальше?
          Ничего.
          Я кладу ладонь на холодные ребра моего дома.
          Ничего. Это тоже нужно пережить.