Мои стихи, как незнакомцы на пороге,
Немногословные и терпкие на вкус,
Нежданные, кокетливые в блоге,
Как розы мятые в букетах слуг.
Стихи, которые дышали не Стамбулом,
А нежным ароматом де Шанель,
Стихи, которые стонали от разгулов,
От брани черной и прокуренных дверей,
Затихли, непорочные как дети,
И замерли, не прячась в полутьме,
Оставленные, голые, как плети
Деревьев в лютом холоде, зиме.
Быть может и оттают эти льдинки,
И вешними ручьями запоют,
Но столько в них печали Глинки,
И так неведом им домашний мир, уют.
Жабо Цветаевой
© Copyright: Он-Лайн, 2012
Свидетельство о публикации №212122401840
Свидетельство о публикации №212122401840
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.