Об этой зиме
Идешь и думаешь. Темно ведь, никто не видит твоего озадаченого, помятого за день лица. Все спешат домой, в тепло, к семье. А тебе хорошо тут, в темноте и одной. Сверху сыплет снег, и спокойно так. Никто не нужен тебе, никому не нужна ты. Хотелось бы в таком спокойствии пожить дня три. Отдохнуть. Снег успокаивает, убаюкивает, а ты просто идешь.
Идешь и думаешь. Руки мерзнут, зима как-никак. И никого не волнует, что ты чувствуешь, о чем думаешь. У всех проблем полно, понимаю их, и не виню, их внимание ничего не значит. Есть или нет, всё равно кроме своих проблем их не волнуют ничьи. И это в какой-то мере правильно. Мы так живем. Это законы нашего мира. Мои проблемы это сугубо моё дело.
Домофон срабатывает только с третьего раза, замерзшей рукой открываешь дверь, навстречу долгожданному теплу подьезда. Руки согреваются мгновенно. В почтовом ящике пустота, наверное сестра взяла газеты и счета. С жутким шумом раскрываются двери лифта, в нем темно. Кто-то опять выкрутил лампочку. Кнопку находишь машинально, столько лет ездишь между двумя этажами, первым и своим. Стоишь в лифте тихо-тихо. Тихо и не видно ничего. Интересное чувство.
Когда заходишь в квартиру, окутывает родной запах. Запах этого дома. Моего дома. ..вот и пришла
Свидетельство о публикации №212122501614