ДЫРА

Бывает, что образуются дыры в душе. Иногда мелкие пробоины, как от пулеметной очереди. Иногда узкие, как от ножевого пореза. Иногда бесформенные, как от безжалостных рук. А бывает одна дыра. Большая. Просто огромная. Заглядывай ни заглядывай – ничего нет. Ветер свищет. Вот такая сейчас в твоей душе. А вокруг дождь. И мимо. Мимо души. И молоток, и клей не помогают. Ты пытаешься отвлечься и что-то делать. Склеивать разбитую вазу или треснутую тарелку. А они выпадают из рук. И молоток, и клей тоже. И клеить надо и сбивать надо. Хотя кто сказал, что надо. Так принято. И сам на себя злишься и на судьбу. А она причем, если все разбилось. И тарелка уже никогда не будет той, что была. Типа целостность создашь. Для людей. Сверху краской замажешь. И улыбку нарисуешь. И убедишь себя. А дыра-то осталась. И нет в ней тепла. Может, оно и появится, если на тарелку нельзя ничего поставить будет. Или нельзя сесть будет на битый-перебитый стул.
В моей душе тоже дыра. И такая бездонная. Я не пытаюсь ничего склеивать. Нечего. Мне не надо перед людьми оправдываться. Но дождь вокруг просто льется. Оплакивает душу. Потерю души. Я справлюсь, - говорю я себе. – Живут же без любви другие, и ничего. Рюкзак есть. Но среди людей еще тяжелее. Дыра увеличивается. И эхом трубит. Воет. И я говорю ей: Молчи. Застынь. А сама пытаюсь вспомнить, что что-то надо делать. Что-то сбивать надо. А что не пойму. Хотя кто сказал, что надо. Так принято. Типа целостность обрету. И краской дыру замажу, чтобы никто не догадался, что она есть. А дыра-то осталась. И в ней нет тепла. Может оно и появится, если смотреть на нарисованный огонь.
Ты смотришь в свою дыру. И украдкой от себя самого садишь в ней незабудку. Вдруг приживется.
Я смотрю в свою дыру. И украдкой от себя самой сею в ней траву. Вдруг кто-нибудь накосит.