Город мёртвых душ

Раннее утро. Просыпаешься со звонком будильника  и направляешься в школу. Нет ни желания, ни стремления, ни интереса – одним словом нет ничего. Заканчиваешь уроки, спускаешься в столовую, обедаешь, отдыхаешь, поднимаешься в класс и начинается продлёнка, на которой должны делаться уроки. Должны - не значит что делаются. Полтора часа потрачены попусту, время брошено на ветер. Возвращаешься домой, на маршрутке, даже нет желания добираться пешком, ужинаешь, «делаешь уроки», сидишь за компом и всё – уже пора спать.
Вот распорядок моего дня. Скучно, не правда ли? Скучно. Возможно, вам покажется, что это я такая личность, возможно, мне лень что-то делать, возможно, я порчу себе жизнь. Да, согласен, что порчу, но не согласен, что я один. Таких много. Таких - большинство. Да, статистика разочаровывает однозначно, с этим не поспоришь, но почему, отчего возникла эта проблема? Вроде люди стали жить лучше, вроде заработки стали больше, дефицит давно в прошлом, разрисовалась демократия, но увы, нет, от этого дела стали хуже.
Удивляюсь, с каждым днём всё чаще и чаще вижу улыбки на людских лицах, вижу задор, вижу дружбу, любовь, но не вижу самого главного – стремления создавать что-то новое, не вижу стремления жить, вижу только мёртвое желание существовать. Вижу в их глазах пустоту, ощущение, что многие уже мертвы изнутри, вижу, что нет в их глазах ничего, абсолютно ничего. Они смотрят на меня, как будто преследуют, они не желают нам такой судьбы, но мы к ним тянемся – уходим во всеобщее течение, в бесконечную пропасть, конца которого никто не достигает, а начала, увы, уже никто из них не видит.
Цель – то ради чего стоит жить, ведь существование жизнью делает именно стремление – величайшее добро, которое всё чаще и чаще заменяется величайшим грехом – безразличием. Безразличие ко всему заставляет падать в неизвестность, выбраться из которой теперь невозможно, потому, что вымирает стремление к цели. Безразличие я могу сравнить лишь с раком души, как и рак, за короткое время он убивает нас, делает нас инструментом, роботом, собственным рабом, тем, что более не возродить. Увы, как и рак от него лечатся только единицы.
Мне пока не посчастливилось пожить в других городах, в других мирах, мне пока не удалось услышать зов души, который меня зовёт, но в то же время и отталкивает, но… уже поздно, оно уже поглотило меня изнутри, как смерч, сметающий всё на своём пути, ему удалось забрать мою душу, меня самого. Он сделал из меня раба в собственных руках, которым не движет более стремление, которым движет безразличие.