Первый четверг после конца света

Чудеса нынче немодны, и в гниющих аппендиксах Города толпятся азиаты, морща носы и галдя на смеси наречий. А сам Город - как опухоль, раздувается во все стороны, набухает кровью и слизью. Усталые пони, бегающие по кругу с девяти до шести пять дней в неделю, выстроились в ряд друг за дружкой перед клочком земли, на котором вот-вот появится поневоз. Больше всего они хотят есть и спать, и засыпают в теплом надышанном салоне, уютно топорщась зимними  куртками и свесив голову к соседу на плечо.

А ночью большая черепаха плывет по небу, соскребая лапами со дна его пушистый мелкий снег. Скажу по секрету, что это именно он имеет свойство скрипеть под ногами. Он пахнет грозовыми облаками и озоном, а по пятому фонарю на углу сегодня показывают фильм "Как снег падает на землю". Но тем, кто может его смотреть, им вовсе не до этого.

И в этот час я прошу, чтобы ты спел мне песню. О самом главном, о том, что ты видел и чего никогда не забудешь. О том, как пляшут в зеленом сумраке лесные духи, о том, как море крадет круглую гальку у берега, о том, как уходящее солнце целует на прощание верхушки деревьев. Спой мне, как горы качали тебя на руках, как замерзало Время, как говорили камни. О тех, кого ищет ветер и о ком вечно плачет небо. Спой, я же вижу, как мерцают у тебя в зрачках тлеющие угли. И под эту песню, длиною в мою жизнь, я усну с улыбкой на губах и больше никогда не буду плакать.