...Вновь размывают дожди
улицы -
(не Парижа),
листья, как летучие мыши
перелетают с крыши,
дождь, вонзает острые стрелы
в ветки,
упавшие, мокрые…
иже.
Слышу -
крик проводов,
(может быть и Парижа)
лифт уже мыслей готов,
как паж
за листвою вышел…
Голос позвал на балкон,
тихо,
затем повыше,
может быть
это уже и он,
сын
приёмный,
Парижа!
Может, вспомнил лета восход
бредя, по улицам рыжим,
и словно забавный ласковый кот,
мурлычет
песни охрипшие.
***
© Copyright: Безкорсая Жанна, 2012
Свидетельство о публикации №212122700590
Свидетельство о публикации №212122700590
Рецензии