Повстречались мы однажды
В перехлёст дорог.
Горе – сивая кобыла,
Счастье – мотылёк.
Горе, вот оно, большое,
За спиною плуг,
Пропахать мне предлагает
В жёлтых травах луг.
Руку я к глазам приложил –
Не видать конца,
Пот от мысли только жуткой
Капает с лица…
Вдруг, откуда, словно чудо
Мотылёк летит,
Сразу же за горизонтом
Спрятаться спешит.
Бросил лемех я тяжёлый
И за ним помчал,
Но войдите в положенье –
Так и не догнал.
Светлячок забавы ради
Вспыхнул надо мной,
А поймать его, надежды
Нету никакой.
Только зря, теряя время,
Бегал три весны,
Оборвал об лопухи я
Новые штаны
И в горячке не заметил,
Да и был ли он?!
Как исчез небесный странник,
Этот дивный сон…
Воротился я в печали
И тоски назад
Допахать свою делянку,
Ничему не рад.
А кобыла, тут как была,
Мне и говорит:
- «Ну, пора, пора, родимый,
Дело-то стоит…»
Перехлёст дорог
© Copyright: Рудольф Запискин, 2012
Свидетельство о публикации №212122901065
Свидетельство о публикации №212122901065
Рецензии