Единственный вопрос

    Жизнь состоит не из однородной палитры, не из прочного, никогда не рвущегося полотна, не из прямой, не извивающейся ни вправо, ни влево дороги, не из водянистой жидкости, мягко переливающейся из одного сосуда в другой.  Одни только «не». Так из чего же состоит жизнь, которую мы теребим, изнашиваем как одну имевшуюся в нашем гардеробе рубашку?  Как мы часто неумело   обращаемся с самым дорогим подарком, сделанным нам?               Каждый человек хоть изредка, но задумывался над вопросом своего существования, вопросом целей своего пребывания в этом мире, при  этом беспощадно терзая и разрывая ткань своей мысли на маленькие кусочки, ошибаясь, теряясь, и, таким образом, измучиваясь окончательно, в итоге, теряя   разорванную  острыми зубами  стремления к познанию истины единственно существующий материал нашей мысли.  Потеряв однородность в этом бурном водопаде собственного искания истины, человек опускает руки и плывёт по течению, не пытаясь сопротивляться обману окружающей действительности, бросаясь в океаны наслаждения и удовлетворения собственного тела и обрывков оставшегося разума.  Обманувшись сам, стремится навязать эту наглую ложь другим. Все свелось к одному – люди, начиная жить, прыгают с высоты в неизвестность, ожидая нащупать во время падения настоящие, являющиеся ценностями в их понимании предметы и  явления, а  на дешёвое глупое ни у кого даже не упадет взгляд: ведь с детства внушено,  в чём цель жизни, а, следовательно, во время стремительного полёта и не стоит  самим думать над тем, что не имеет значения для окружающих.  Обернуться во время космически скоростного падения не хватает сил, сопротивление воздуха мешает, а преодолеть его – это лишняя трата сил, которую необходимо потратить для  достижения успешности, лишнее класть в свой мешок  не нужно. Зачем лететь с лишним хламом?  Нахватав в свои руки всё самое драгоценное и, расфасовав по карманам деньги, усвоив мимолётом побольше умения лгать и улыбаться без причины, льстить и нещадно обманывать, довольные собой люди, опустившись на островок последнего пристанища, упав в тяжёлые объятия последней минуты жизни, вдруг открывают для себя, что они пусты, что они наги, что они грязны, обрывки, когда-то растерянного сознания, собираются в жалкую кучку, но изрядно потрепавшись, этим обрывкам уже не суждено создать новое покрывало.  Человек,  погружаясь вдруг в размышления, на которые во время полноценной жизни не хватало времени, вдруг осознаёт, что нужно сказать детям открывшуюся реальность, подсказать пути к счастью, но слова этого человека принимают с усмешкой: отрокам уж давно внушено обратное, а  траекторию полёта не меняют на середине.