Во тьме

Я могу зайти к вам в гости, когда вы будете на работе или учебе. Мне отнюдь неважно гостеприимство, куда важней ваше финансовое состояние, что вы прячете в старых шкафах, китайских шкатулках и безнадежных сейфах с незамысловатым паролем, коим в основном является год вашего рождения. Сейчас, наверное, многие догадались, чем я занимаюсь. Да, я профессиональный вор, за плечами которого десятки, а то и сотни квартирных краж в самых разных городах страны.  Я всегда работаю по наводке моего старого знакомого, коим является местный участковый, также он обеспечивает мою безопасность. Он находит людей, точнее их квартиры в спальных районах, а я наношу туда визит среди рабочего дня. Так называемый гонорар мы делим через сутки после кражи.
Я всегда работаю днем, только в некоторых случаях, как сейчас, приходиться выполнять работу вечером. Моим заказом сегодня является трехкомнатная квартира, хозяин которой успешный предприниматель азербайджанской национальности. Поднимаясь на лифте на пятый этаж, снова проверяю наличие «профессиональных» инструментов. Все на месте. Двери лифта открываются. На лестничной площадке пусто. На всякий случай оглядываюсь. В этом деле безопасность превыше всего. Подобрав подходящую отмычку, начинаю взламывать металлическую дверь. Через пару минут раздается приятный щелчок. Дверь открыта. Все же реклама нам врет. Сейчас возможно взломать абсолютно любую дверь, нужно лишь знать, чем взламывать и как взламывать. Поэтому не стоит чувствовать себя в безопасности даже с закрытой дверью. Про тонкости этого дела, что я зову громким словом «искусство», я мог бы написать сотни страниц и в итоге получился бы самобытный учебник. Зайдя в дом, закрываю за собой в дверь. В помещении царит тишина. Все как обычно. На стенах прихожей висит календарь на грядущий год, а рядом с ним плетеная фигурка домового. Прохожу мимо кухни, и оказываюсь в спальне. Посередине расположилась постель приличных размеров, рядом с которой стоит тумбочка заваленная бумагами. У стены стоит шкаф - пожалуй, с него и стоит начать. Дверь шкафа открывается с мерзким скрипом. Футболки, футболки, брюки, джинсы, носки, пакет. Аккуратно достаю с полки полиэтиленовый пакетик, внутри которого лежит распечатанный конверт. Проверяю содержимое конверта. Деньги. Отлично. Около тридцати тысяч наличными. Быстро кладу их во внутренний карман куртки, а в конверт засовываю несколько новогодних календариков(праздник ведь не за горами)? Вернув все на свои места, собираюсь уходить. Внезапно слышу чьи-то шаги. Они доносятся из гостиной. Черт! Неужели дома кто-то есть?! Прижимаюсь к стене. Шаги становятся все отчетливее и отчетливее. Непроизвольно сжимаю кулак, готовясь к худшему. В проеме появляется чей-то силуэт. Он останавливается напротив спальни. Твою мать, ну держись, Серый, если я выберусь -  хер тебе, а не пятьдесят процентов!
- Кто здесь? – по голосу понимаю, что это старуха, чертова старуха, которая вот-вот может сорвать всю операцию!
Прижавшись как можно ближе к стене, медленно двигаюсь в сторону постели. Может, все же повезет.
- Мурка, это ты? – она все еще стоит в проеме.
С подоконника, что находится рядом со шкафом, выпрыгивает черная кошка и удивленными глазами смотрит в мою сторону. Этого еще не хватало! 
- Что ты там увидела? – старушка протягивает руки, но кошка продолжает смотреть на меня, пятясь назад.
Сука! Чувствую, как по всему телу стекают капли пота. Шаги. Хозяйка дома заходит в спальню.
- Ну, чего такое? – она пока не замечает моего присутствия.
Кошка моментально выбегает из комнаты, сшибая старуху с ног.
- Сука! Чертова кошка! – она пытается удержаться на ногах, но тщетно. В следующие секунды ее тело распласталось посреди спальни. Она начинает задыхаться, судорожно пытаясь, ухватится рукой за постель. Из ее уст вырываются непонятные слова и хрип, страшный хрип, от которого меня передергивает. Надо выбираться и как можно скорее.
- Помоги, - заметив меня, чуть слышно просит старуха, протягивая мне дрожащую руку.
- Я, я не могу, мне надо уходить, - вырывается из моих уст, и уже хочу выйти из комнаты, как вдруг ее рука вцепляется мне в ногу.
Она произносит что-то на своем языке, продолжая тянуть меня к себе.
- Убери свои руки на хер! – вырвав свою ногу, выбегаю из спальни, абсолютно не замечаю, что от резкого движения из кармана выпадают деньги.
- Вор! – кричит она, вдогонку продолжая задыхаться.
Падаю на колени, судорожно собирая чертовы бумажки. Бабка хватается за горло, из ее уст вырываются слова вместе с кровью. Она начинает извиваться на полу, словно одержимая. Мимо меня пробегает Мурка, и начинает лакать кровь своей хозяйки.
- ВОР! – вновь кричит она, и следом замолкает. Замолкает навсегда. Ее глаза закатываются, а изо рта продолжает медленно стекать кровь.
Кот мурлыкая, трется о шею мертвой хозяйки своей окровавленной мордочкой.
- Вот Серый, вот падла! – не в силах сдержаться, чуть ли не выкрикиваю я, выбегая из дома.
На лестничной площадке к счастью пусто. Пытаясь, успокоиться я засовываю деньги в другой карман и застегиваю его на молнию. Спустя несколько минут я выхожу из подъезда. На улице темно, холодный ветер бьет прямо мне в лицо. Надо скорее идти домой.
- Все нормально, я приехал, - из только что припаркованного автомобиля вышел представительный мужчина тридцати лет. – Деньги дома, завтра расплачусь с тобой. Пока.
Видимо, это и есть тот самый предприниматель. Прибавив скорости, я выхожу со двора. Время восемь вечера. Пожалуй, сокращу путь через дачи, что находятся неподалеку от моей скромной квартирки.
- Херовы подростки опять все лампочки побили, - не сдерживаюсь я, увидев, что некогда освещенный фонарями путь, погружен в кромешную тьму.
До моего подъезда, если идти через неосвещенные дачи еще пять минут. Я стою напротив знакомой тропинки, и почему-то боюсь делать шаг во тьму.
«Чего я боюсь? Это всего лишь темнота! Гребанная темнота! Я постоянно там хожу, и все обходится нормально, почему сейчас должно что-то случиться! Вперед!»
Глубоко вздохнув, я делаю уверенный шаг вперед, и вскоре меня поглощает тьма. Ничего не вижу перед собой, такое чувство, будто на голову одели мешок. Под ногами хрустит что-то непонятное, вовсе не похожее на снег. Пытаюсь всмотреться. Лишь тьма, даже собственных кроссовок не вижу. Стоп. У меня же есть мобильник. Засовываю руку в карман брюк, пытаясь нащупать телефон. Впереди что-то хрустнуло, затем еще раз, будто кто-то идет мне навстречу. Наконец достав телефон, нажимаю на первую попавшуюся клавишу. Ничего.
- Неужели разряжен?! Зараза, - убедившись в бесполезности этого глупого устройства, убираю его обратно.
Под ногами внезапно перестает хрустеть, пытаюсь увидеть хоть что нибудь, но тщетно. В этой тьме я не могу увидеть даже своих рук. Иду наугад. Тело кажется мне невесомым, словно я парю над землей. Странный хруст теперь раздается за моей спиной. Прибавляю шаг, быстрей бы выйти отсюда! Внезапно откуда-то сбоку до меня доносится чей-то стон. Паника охватывает меня. Автоматически я оглядываюсь по сторонам и вижу лишь тьму, холодную тьму, поглотившую меня. Стон слышится все отчетливее, а хруст, напоминающий чьи-то тяжелые шаги буквально за моей спиной. Перехожу на бег, в надежде увидеть заветный свет, или хотя бы вспышку света впереди. Практически не ощущаю почвы под ногами. К горлу подкатывает комок. Стук сердца раздается у меня в ушах. Дыхание ослабевает. Прикладываю руку к животу, и, согнувшись, продолжаю бег, пока внезапно чья-то рука захватывает меня сзади. Ледяные пальцы незнакомца сжимают мое плечо, кажется, что ногти пронзают куртку и впиваются в мою кожу.
- Кто ты? – вскрикиваю я, и резким движением вперед освобождаюсь от захвата.
- Кто ты?
- Кто ты?
- Кто ты?
- Кто ты?
Странные механические голоса раздаются со всех сторон. Хватаюсь за голову и оглядываюсь по сторонам, все еще надеясь увидеть спасительный луч света. Я ощущаю на себе сотни, нет миллионы чьих-то взглядов, которые словно рентгеновские лучи пронизывают меня до костей. Мои руки начинают дрожать. Я вижу перед собой сотни глаз, сотни стеклянных, бездушных, ненастоящих глаз. Сжимаю свои дрожащие руки в кулаки и пытаюсь нанести удар. Кулак рассекает холодный воздух, затем исчезает во тьме. Перестаю ощущать руку.
- Что тебе нужно? – в порыве отчаяния произношу я.
- Что тебе нужно?
- Что тебе  нужно?
- Что тебе нужно?
- Что тебе нужно?
«Нет! Это всего лишь галлюцинации! Чертовы галлюцинации! Нужно бежать! Бежать дальше! Выход близко, я знаю!»
Собираюсь с силами и бегу вперед. Впереди тьма, сзади тьма, тьма вокруг. Может, это сон? Закрываю глаза, затем снова открываю их. Снова тьма, только теперь я различаю силуэты. Множество силуэтов. Перед моими глазами мелькают изувеченные тела детей и взрослых. Их лица бледны, окровавлены и бездушны. Они протягивают ко мне разодранные до костей руки, в которых сжимают деньги.
«Это твое воображение, придурок! Это в твоей башке!»
- Оставь себе! – кричу я, убирая от себя руку женщины, чье лицо замотано грязными бинтами.
- Оставь себе!
- Оставь себе!
- Оставь себе!
- Оставь себе!
Повторяют они такими же однотонными механическими голосами. Холодный ветер дует мне прямо в лицо и ужасные силуэты людей тут же исчезают. Я снова один во тьме.
- Эй!
Гнетущая тишина. Абсолютно не ощущаю своего тела. Может, я мертв? Внезапно телефон в кармане начинает вибрировать. Наверное, это чувство люди называют счастьем. Дрожащими руками достаю мобильник. Яркий свет дисплея ослепляет меня. Телефон перестает вибрировать. Протерев глаза, я оглядываюсь по сторонам и чувствую, как мои конечности немеют. Страх сковывает меня, когда я обнаруживаю, что стою посреди кладбища в самый разгар дня.
- Какого черта? – перевожу взгляд на наручные часы.
Девять вечера.
- Этого не может быть.
Мимо меня проходит старушка, в руках которой зажата пустая корзина.
- Извините, а вы, эм, не подскажите, сколько сейчас время?
Старуха поворачивается ко мне лицом, черты которого кажутся мне знакомыми. Она расплывается в улыбке и, махнув рукой, чуть слышно говорит:
- Семь вечера.
Не зная, что ответить, смотрю на нее.
- Может помочь? – из кустов выбегает черная кошка и трется об ноги старухи.
К горлу подкатывает комок. По спине скатываются капли пота.
- Да нет, все, все нормально, - с трудом выговариваю я, набирая номер Сергея.
Старушка удаляется восвояси, кошка спешит за ней. Из динамиков доносятся монотонные гудки.
- Слушаю, - грубым прокуренным голосом отвечают мне.
- Сергея можно?
- А я, по-твоему, кто? И вообще, откуда ты взял этот номер?
- Это я, Ден, - ситуация нравится мне все меньше и меньше.
- Думаешь это смешно, придурок?
Звонок оборвался. Надо выбираться отсюда и выяснить что происходит. Еще раз оглядываюсь по сторонам. За своей спиной замечаю покосившийся деревянный крест, на котором висит металлическая табличка.
- Романов Денис Александрович. Дата фактической смерти двадцатое декабря две тысячи двенадцатого года, - шепотом читаю я, и чувствую, как земля уходит из-под моих ног.
- Да. Уже четыре года, как пропал без вести. Недавно только труп нашли, похожий на него. Но мать, признавать отказалась, мол, не ее это выродок,  - слышу за своей спиной до боли знакомый голос старухи, за которым следует мяуканье кота.
- Что ты сделала со мной, сука?
Но за моей спиной никого не было, лишь солнце исчезло за горизонтом, а тьма вновь начала окутывать весь город.