Конец
- Отдай мне свои кроссовки. Все равно жить тебе осталось каких-то пять минут! – вскрикнул парень неподалеку от меня, стаскивая обувь с умирающего мужчины средних лет.
- Не тебе решать. Отвали на хрен, – хрипел мужик, прикрывая ладонью рот, из которого время от времени вытекала алая кровь.
- Больше решать некому, - юноша поднял с земли камень и принялся нещадно добивать мужчину.
- Ах ты, су…, - камень пробивший череп, не дал ему договорить.
Парень закричал, и, выкинув орудие убийства в сторону, принялся снимать кроссовки.
- Мертвому они не нужны, а мне пригодятся, - самодовольно он натянул обувь на свои босые ноги, затем принялся обыскивать карманы бедняги.
Меркантильные люди. Даже когда вокруг царит хаос, они продолжают думать о деньгах. Деньги решают все, но не всегда. Я неподкупный. Мне никогда были чужды бренные потребности людей. Многие не понимают меня, но не многие знают о моей истинной личности.
Парень, заприметив мое присутствие, спрашивает, как я выжил, и хромая, идет мне навстречу.
- Мне незачем умирать.
- Потому что толку нет от тебя, бомж чертов.
- А от тебя он есть? – на его венах замечаю следы от шприцов и расширенные зрачки. И когда он только успел?
- Я тебя убью, как и того мужика! – в глазах проскальзывает злоба и ненависть.
Его голова резко поворачивается на сто восемьдесят градусов. Хруст. Обмякшее тело падает на землю. Ветер дует мне в спину.
Надеюсь, будущее поколение не повторит ошибок своих предков. Где-то неподалеку группа выживших людей уже разбила лагерь, и прочесывают ближайшие районы в поисках таких же, как и они. А, я останусь тут навсегда. Буду наблюдать за каждым их шагом, также как я наблюдаю сейчас за вами. Это моя обязанность и работа. Я - смерть.
P/S
Посвящается четырем всадникам
Свидетельство о публикации №212122901871