Синестезия

(фанф по Death Note)

Рюзаки не умел чувствовать.. Л тем более.. Если точнее, Он не умел понимать то, что чувствует....Он вслушивался в музыку, стараясь искусственно вызвать долгожданные эмоции, стремясь ощутить, как это, когда дрожит душа, пытаясь научиться чувствовать так, как чувствуют они..«нормальные»..Рюзаки не умел понимать..Л тем более.. Он умел знать..знать, что белое-это белое, что плохой человек-это плохой человек, что дискретная математика-это дискретная математика, что сердце-это сердце..но для Него оно, сердце, было не более чем мышечный орган, перекачивающий кровь..ничего не рождающий мышечный орган..Он заставлял себя читать лирику, отсылая на дно логику и аналитику, вырабатывая насильственно в себе «инстинкт понимания и принимания», стремясь понять их… «нормальных».. пробуждая в себе те чувства, которых в реальности в принципе не было да и быть не могло..вызывая, преувеличивая, заставляя себя обманом думать, что это Его Настоящие Эмоции..эта маленькая игра, в которую Он позволял себе уйти время от времени..просто чтобы лишний раз разочароваться и лишний раз понять, что чувствовать нельзя научиться.. для Него осознавать, что чему-то нельзя научиться было сродни смерти.. Он мучил себя, все слушая, слушая, слушая, стараясь разбудить в себе хоть что-нибудь, слушая до тех пор, пока в голове не оставалось ничего, до тех пор, пока не забывались все знания, до тех пор пока самообман не сменяло гудящее и давящее на уши разочарование..и тогда, склонив голову набок и созерцая безжизненную стену, Он начинал видеть звуки, Он отчетливо видел, что Dies irae и Rex tremendae Моцарта полыхает всеми оттенками красного, Он опасливо оглядывался вокруг и видел только огонь, быстро подбирающийся к Нему самому, и готовый слизать Его любую секунду, Он прижимал ноги к груди и сжимал бессильные кулаки.. Он смотрел вверх и почти видел, что Adagio ma non troppo-Fuga Бетховена практически черная, как ночное жидкое небо.. Он подставлял ладони под каждую его каплю и улыбался..спокойно и грустно…и Он позволял себе иногда окунуться в эту больную синестезию с головой..когда от усталости хотелось выть…когда особенно сильно обжигало отношение их,«нормальных»,к нему..когда особенно сильно сжимало тисками что-то внутри..и казалось, что Это родилось в Нем..что Это Он Сам..и казалось, что из этих искусственно созданных ситуаций и образов, из обмана и самообмана, рождался слабый, безвольный, но искренний Он..это было похоже на моральный мазохизм..на добровольное истязание себя самого, своей души, точнее..Рюзаки не верил в душу…Л тем более..

«Жалко, что звук нельзя перенести на бумагу именно как звук..а не как нотную закорючку..Жалко, что органы чувств в человеке так ограничены и несовершенны..и соединены только в мозгу человеческом..Жалко, что нельзя увидеть звуковую волну именно как звуковую волну, а не как определение в курсе физики…или потрогать звук..или понюхать его..интересно, как пахнет звук?!..»

Упругие, волнообразные капли струятся по его телу, прокладывая себе все новые дороги, открывая все новые маршруты.. Звуки струятся по его телу.. пробегают по неразвитой грудной клетке слабой вибрацией, пеленают дыхание, заставляя его забыть свое природное назначение, спускаются вниз, к животу, приятно холодя пах и заставляя все тело содрогнуться от конвульсий, совершить непроизвольное движение.. одно.. но свое.. то самое.. природное..Звуки обволакивают волосы, плывут к межключичной впадине и оседают там, пробегают по плечам, не торопливо спускаясь к самым кончикам пальцев, и капают с них теплым, согретым где-то под самым сердцем, вязким сиропом тех самых вечно недосягаемых чувств.. Звуки обволакивают, ласкают, касаются там, где нельзя..где нельзя..Звуки..и кажется — к ним самим можно прикоснуться..можно впитать их кожными порами, чтобы потом растворить в крови, как растворяют героин..только выходит наоборот..это Они баюкают его в своих объятиях.. Звуки… стоны… крики.. мерные..мертвые.. странные… страшные..но никогда не равнодушные..всегда дающие чуть больше, чем все остальное..всегда совращающие сознание чуть большим, чем все остальные…всегда дарящие…Звуки..— бесконтрольный поток..бесконтактный..неосязаемый.. невидимый… но всегда бьющий в самую суть естества..
И он прикрывает уставшие, опустошенные глаза..он не думает..он не чувствует..он не осознает!..но знает!..но видит подсознательным взором их, звуков, природу..их цикличность..и они представляются ему огромной спиралью, поднимающейся в космическое пространство из его атрофированных, рваных нервов.. И ему тепло..ему блаженно…ему сладко..он представляет, что плачет..потому что заплакать не может..что прижимается к чьему-то близкому телу.. потому что знает, что никогда не прижаться..и что говорит, говорит, говорит бесконечно.. потому что всегда молчал.. он хотел бы это сделать.. он был бы счастлив это сделать..но там он не нужен..там кто-то будет прыскать смехом и ядом из слюнных желез аки черношейная кобра, целясь попасть в глаза, чтобы вогнать во тьму навечно..а здесь…здесь Звуки пьют его…и ему плевать…Что может потерять человек, у которого и так ничего нет?!..Что может чувствовать человек, чьи чувства вытравили еще в раннем детстве?!.. ему остается только знать.. знать наверняка..всегда наверняка..и Звуки летят в пустоту на сотни тысяч километров, преодолевая свою собственную скорость.. так же как и он сам..