Записки Мерели Ниаро II

А что если вдруг настал  момент начала войны?
Я бы писала: «Уже сорок пятый день  слышны крики не погасающей стрельбы. Вокруг, над всеми нами, нависло облако кровавой и кровожадной борьбы…» - Так и есть, только война и не заканчивалась ни на секунду. Война сокрыта в нас самих. Очень смышлёные люди растворяются в тиши облачного тумана. О, эти лики! Этот блеск на зелёных губах. И глаза посинели от холода… Дикий холод, просто не остановить. Это в нас самих. Эта борьба…
Из семнадцатой палаты слышен постоянный смех и ужасающий крик, словно его жгут на костре живьём. Быть больным, наверное, весело. Ты живёшь в мире, который, кроме тебя, никто не видит, понимает и ощущает, не воспринимая так, как ты его. Иногда озадачиваю себя вопросом: «Почему именно мы, лежащие в лечебнице больны? Может, больны те, кто за забором?! А мы всего лишь часть разбитой моральной системы?» - да ну, к чёрту скучный мир. Неужели сложно почувствовать себя и своё тело в нарисованной головной сказке? Это весело! Но не для живых. Тогда… мы мертвы? Все мертвы!
Так всё-таки насчёт войны. Что было бы? Почему она идёт вперёд быстрыми шагами? Посудите сами: есть мышь, а у неё и хлеб, и сыр, но какой-то хмурый кот отбирает всё, что могло её спасти. И кот, разрывая мышь на куски, поломает клыки о жёсткую сталь внутри. Комично, не так ли? Смех и вздор! Почему бедняга-солнце светит с утра до ночи. Или же ночь и есть день? Вот в чём главный вопрос. А наш мозг лишь зачинщик этой свирепой схватки.

Иду вдоль длинного белого холла, держась за стены сморщенными пальцами. А на голове какая-то стряпня: то ли хвостик, то ли коса. Тело всё бледное, почти синее, как утреннее небо, на мне синее платье, одетое наспех. Медсёстры, попадавшиеся навстречу, все хмурые, как никогда. Заглянув в палаты, вижу: кто пляшет у окна, кто смеётся, кто видит прекрасное свечение фонаря. На лицах нет ни страха, ни горя, только душевное умиротворение. Только персонал, шарахаясь, отходит от нас с глазами ужаса, пытаясь не входить в контакт. Страх и ужас?
Который час? О, уже около трёх после заката. Пора отдать своё душу и тело в объятия Морфея.
Война посреди нас, обернись и вглядись. Страх и ужас, быть может, умиротворение сокрыто в свечах?