Как поздно в края наши почта приходит,
Бывает, напишут кому, а его уже нету...
Он, может, не ждал ни письма, ни ответа,
Теперь же подавно он дружбу не водит, -
Лежит за рекою в могиле простецкой,
И мир весь давно ему кажется детским.
Да как же зовут его... Помнил ведь, здешний.
Я вспомню тот образ, мне будет не сложно,
Не стал же настолько я глуп и оплошен...
Ведь звали его... Нет, спросите у местных.
Проходят года и сомнения тают...
Нет, не о прошлом теперь уж мечтаем.
Как поздно в края наши почта приходит.
Сейчас интернет, телефон и курьеры.
И даже сейчас не в электрике дело, -
Любовь по столь грубым цепям не проходит.
И это лишь значит, что будет работа,
Работа нести лишь хоть слово кого-то.
Письмом, в запечатанном белом конверте
несешь ты мне жизнь или мысли о смерти...
Служитель почты
© Copyright: Виктор Немо, 2012
Свидетельство о публикации №212123000353
Свидетельство о публикации №212123000353
Рецензии