Старый Новый год. Ухожу

Догорают угли.
Свет пламени меланхолично пляшет по комнате.
Вальс.
Я помню.
Хотел бы еще станцевать. Но в то же время знаю – время вышло.
Его попросту нет.
На запотевшем стекле рисую ноты. Заключительные аккорды своей жизни.
У меня неплохо получается.
Немного грустная, лирическая песнь. Ода к надеждам. В ее возвышенности есть толика насмешки.
Я не расстроен.
Нет.
Так должно быть.
Так будет.

За окном даль.
Она бесконечна.
Темна и заснежена.
Не вижу, но знаю.
Еще я слышу. Слышу как ветер, считывая ноты поет.
Грустно.
Слезинки боли нарисованной песни стекают по запотевшему стеклу.
На вкус они полны горечи.
Просто знаю.

Часы над камином остановились на восемь минут первого.
Новый год – он как новая жизнь. Как возможность начать все сначала. Но это обман. Смерть – ее не обманешь.
Она появляется молча, без стука. Грузной походкой проходит к креслу, садится. В ее глазах вижу все.
Слова излишни.
Я говорю – налей. И добавляю – себе то же.
Присаживаюсь напротив, смотрю в пустые глаза.
Отводит взгляд, и шепчет, с надрывом – ты отнимаешь мое время, я хочу отдохнуть, хоть этой ночью.
Мне жаль.
Извини.
Я не хочу говорить.
Уже все сказано и сделано.
Все не то, чем кажется.
Восемь лишних минут.
Спрашиваю у смерти – это такой подарок?
Она отвечает – нет, просто стала стара.
Потом, выдержав паузу, добавляет – давай помолчим немного.
Я соглашаюсь.
Восемь лишних минут.
Что с того?
Пусть.

Год не задался. Конечно, кому–то повезло. Но в целом. Мне больше не доверят – есть только один шанс. Даже странно как–то – больше не доверят… Осталось восемь минут, и мы уйдем.
Вместе.
Я не вернусь сюда никогда, но знаю – дом будет жить и дальше. Возможно, у кого–то все получится. Даже, если так, придет и его время. И у него будет восемь минут.
Последних.
Придет она. Будет ворчать. Сядет, выпьет. Они пойдут. В бесконечную, заснеженную даль. А позади, в доме, еще какое–то время будут тлеть угли в камине. Память о каждом из нас еще поживет, но постепенно угаснет. Холоден станет дом, а нарисованная песнь, превратившись в лед, станет историей.
Очередной историей.
Из тысяч.
Без продолжения.
Но всегда, с чистого листа.