Грязная работа

Взгляд его хмур, а шаги тяжелы. Он устало поднимается по шаткой деревянной лестнице пристроенной к дому, словно изъеденному проказой. Мерзость, запустение и нечистоты Оранж-стрит уже не удивляют. Здесь его работа. Так хотел Отец. Так будет.
С минуту стоит перед разбитой дверью, поднимает ворот «макинтоша» – дождь, он не любит дождь, оглядывается, входит.
Короткий темный коридор, скрипят половицы – всегда одинаково, словно знают, кто пришел и зачем, и просят, жалобно просят – уйди. Впереди комната. Таких он видел тысячи. Убогая, освещенная тусклым светом догорающей свечи. Из мебели только кровать, стул и стол. Из еды – ничего, нет даже крошек.
На грязной постели сидит человек, опершись локтями на колени, сжимает ладонями виски. Не поднимая головы, человек спрашивает:
– Ты кто?
– Думаю, ты сам уже догадался.
Плечи человека вздрагивают, слезы текут из глаз.
– Это все? И никакого шанса?
– Все. Шанс был дан, когда ты родился. Ты им не воспользовался.
Человек поднял голову, посмотрел на него, и с мольбой в голосе:
– Но я же болен. Я обязательно что-нибудь придумаю. Дай мне шанс.
– Нет.
Человек в истерике падает на пол, заламывает руки.
– Нееет! Я не заслужил этого! Я не хочу!..
– Ты врешь себе.
Не всегда он видел такую картину. Бывает, человек только кивнет и послушно идет за ним, тихо проливая слезы. Не всегда, но бывает.
– Хватит! Собирайся! Жду тебя на улице.
 
Он не может тратить время понапрасну. Впереди еще столько работы...