1 января. Пол девятого утра. Настойчивый звонок в дверь. От его звука сжимается мозжечок. Медленно открывается один глаз. Тупая боль раскалывает голову. Открывается второй. Сверхчеловеческими усилиями пытаешься оторвать себя от постели, попутно матеря на чем свет стоит пришедшего. Мурашки по телу. Встал. Кружиться голова. Холодный пот. Путь до коридора занимает вечность. Вечность боли и дурноты. Дверь. Трясущейся рукой открываешь ее, морщась от мерзостных ощущений. Открыл. А там е…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.