Бегущая строка жизни

Мимо идут люди… Летят трамваи… Я словно остановилась во времени, словно чувствую дыхание жизни... Жизнь как бегущая строка... Не словить, не остановить. В окнах горит свет. Ты смотришь в него и думаешь: "Как интересно! Что за люди там? Что у них происходит?"… В тебе разворачиваются драмы, представления об этих других жизнях. Ты уже чувствуешь переживания, запахи, голоса… И любовь не такая, и отношения, и вообще все по-другому. Как-то интересно. И ты с особым замиранием сердца, с особой дрожью думаешь о тех квартирах, в которых горит свет…
 Но вот ты осмеливаешься, заходишь в парадную, сердце колотится еще сильнее, поднимаешься по лестнице, сердце уже, кажется, стучит на весь этаж, звонишь в дверь и… открывает человек. Первые минуты, возможно, он и кажется каким-то особенным. Однако вот пьешь ты с ним уже несколько часов на кухне чай и понимаешь, что больше сердце не рвется из груди. И запах не особенный, а обычный запах накуренной кухни. И ты понимаешь, что ты внутри этой жизни. И больше в ней нет той прелести, которая так привлекала пару часов назад.  И ты уже мечтаешь о другом: о другой кухне, о другом человеке, о другом окне, о другой жизни… о другой любви…
 
Словить дыхание жизни. Почувствовать каждую ноту, живущую в ней. Каждое эмоциональное вздрагивание, каждое замирание сердца её. Оттого ли так хочется летать, чтобы сверху ее всю увидеть?...
Бывает идешь по старым улочкам и кажется вот сейчас, прямо сейчас! сольешься со всеми временами, со всеми криками, которые были тут... И уже почти теряешь вес, почти обретаешь крылья… Но тут тебе звонят по какому-то пустяковому поводу, и все исчезает. То, что ты так хранил, то, что лелеял и берег. Теперь надо потратить много времени, чтобы снова словить хоть часть того чувства, ради которого, наверное, и живешь…

                Декабрь 2012