Ветреные истории

Выйдя на луг в только что созданном им мире, Демиург обнаружил что-то незнакомое. Что-то колыхнуло ветви величественной ели, стоявшей на краю леса. Что-то пригладило траву на лугу, мягко разложив травинку к травинке и тут же беспорядочно их перемешав. Что-то шевельнуло то, что когда-нибудь будет волосами.

- Кто ты? – спросил Демиург, и звук его голоса наполнил каждую травинку, каждую еловую иголочку.

- Я – Ветер, - последовал ответ.

Демиург вгляделся в Ветер и сказал:

- Я не создавал тебя, – нотка неуверенности сверкнула на одной из иголочек ели.

- Нет, ты не создавал меня, - ответил Ветер.

- Тогда откуда же ты? – удивился Демиург.

Ветер печально улыбнулся.

***

По небу неторопливо плыли лёгкие облака, гонимые Ветром. Демиург сидел на густой траве луга и наблюдал, как из земли появляется зелёный росточек, как он превращается в растеньице и подставляет Солнцу свои листья. Облако на минуту закрыло свет, а когда эта минута прошла, растение уже было увенчано ярко-жёлтым цветком.

Шли облака. Сочный луг шелестел травой. Вместо жёлтого цветка появилось несколько белых семечек-зонтиков. Ветер подхватил их и, играя, бросил в Демиурга. Тот отмахнулся чем-то, что когда-нибудь станет рукой.

- Ты играешь с семенами, потому что наслаждаешься властью над ними? – спросил Демиург.

- Если бы я наслаждался властью над ними, я бы был Демиургом, – усмехнулся Ветер.

- Что же тогда?

- Пойдём со мной! – сказал Ветер.

Он подхватил одно из семечек, и они с Демиургом пронеслись через луг, через горы и через озеро, и, наконец, на одной из солнечных полян в густом лесу, дышащем влагой, Ветер позволил семени лечь в землю.

Вновь ждали они, когда прорастёт цветок. Росточек был бит градом, но выправлялся, страдал от засухи, но неизменно дожидался влаги. Демиург ждал, прислонившись тем, что когда-нибудь будет спиной, к стволу одного из деревьев, а Ветер ждал, носясь по лесу, или играя с каплями дождя, или гоняя облака по беспощадно синему небу.

Наконец, цветок распустился. Своей желтизной он придал лесной поляне какой-то внутренний свет, контрастируя с тёмной стеной леса вокруг.

- Вот и всё, - сказал Ветер. – Впечатлён?

- Всё? – расхохотался Демиург, и смех его наполнил весь лес, и озеро, и горы. - И это и есть то, что ты хотел мне показать? Тогда ты, видно, не понимаешь. Я знаю этот цветок, и этот лес, и этот воздух, и даже этот свет. Это я их придумал и создал. И неужели меня должно было впечатлить что-то подобное?

Он топнул по земле тем, что когда-то будет ногой, и тут же по всей поляне, тут и там, начали вырастать жёлтые цветы, превратив её в яркое жёлтое пятно. Демиург удовлетворённо хмыкнул, повернулся и двинулся в сторону леса, но на самом краю поляны что-то заставило его обернуться.

Среди всех цветов на поляне, свежих, здоровых, полных сил, колыхался на ветру один единственный отличающийся от них. Некоторые листья были сломаны, некоторые – засохли, рос он как-то криво, и, естественно, он не был полон сил и здоровья.

Он был полон Жизни.

***

Демиург отложил рубанок в сторону, и Ветер, словно дожидаясь этого момента, мигом унёс стружки прочь от берега, скрывшись где-то за холмом. Моток очень крепкой верёвки, которую Демиург вязал много дней, успел завязаться десятком узлов и явно считал, что чувствует себя так гораздо комфортнее. Тем не менее, у Демиурга никогда не возникало особого желания прислушиваться к разным там верёвкам.

Он поставил мачту на лодку и хорошенько закрепил её, используя верёвку и заранее приготовленные петли по бортам. Затем оснастил лодку парусами и недостающим такелажем.
Ещё раз проверив каждое крепление и каждый узел, Демиург закинул лодку подальше в море, а в следующее мгновение оказался на ней сам.

Поднимающийся парус, одиноко-белый посреди ровного синего моря, привлёк к себе Ветер.

- Я хочу дойти вон до того острова, Ветер. Помоги мне, - голос Демиурга гулом отозвался во всех снастях, и невысокие волны на море вспенились.

Ветер уже во всю трепал парус, наскакивая на него то с одной стороны, то с другой, забрызгав всю небольшую палубу водой.

- Зачем? – лукаво прищурился он. – Ты же Демиург, и ты можешь попасть на него, сделав всего один шаг.

Демиург вглядывался в скалистый остров на тёмном горизонте. Погода в море была заметно жёстче и холоднее, и запах соли насквозь успел пропитать новую лодку, словно признав её за свою. Ближе к горизонту волна поднималась уже вовсе нешуточная, и вся картина под сине-свинцовым небом дышала силой, первозданной и естественной красотой. Впрочем, Демиург скорее использовал бы слова «мощь» и «власть».

- Разве я сказал, что хочу попасть на тот остров, Ветер? Я хочу дойти до него, а это не всегда одно и то же.

- Ты быстро учишься, - усмехнулся Ветер, мягко наполняя парус.

Демиург чуть-чуть подтянул шкот, и лодка заскользила к далёкому острову.

***

Камень с характерным звуком полетел вниз, Демиург, даже не оглянувшись, пошёл наверх. Всё равно в данном случае его не интересовала великолепно рассчитанная сила тяжести. Ему просто интересно было споткнуться.

Было удивительно не застать Ветер здесь, на вершине горы. От удивления Демиурга заскрипели скалы и вздрогнула соседняя вершина, но Ветер так и не появился. Зато с вершины горы открывался чудесный вид на молодой мир, который был прекрасен, но, надо признать, иногда однообразен. На то он и молодой, и именно на то местный Демиург всё ещё бродит в его пространстве, неизменно развивая и усложняя.

- Ветер! – зов Демиурга раздался, бесспорно, в каждой точке пространства.

Ветер услышал этот зов, а через мгновение обнаружил и стоящего рядом с собой Демиурга, которому, видимо, надоело экспериментировать и искать, и он просто оказался рядом с Ветром. Сложно представить Ветер, свернувшийся калачиком у кустарника на опушке леса, но у Демиурга было очень неплохое воображение.

- Мне скучно, Демиург.

Вид у ветра был недовольный, будто у разбуженного в ночь на понедельник.

Демиург долго смотрел на него, а затем тихонько свистнул. Листья у кустарника пожелтели и медленно опали на землю, теребимые удивлённым Ветром. И началась осень.

***

Здесь не было ни времени, ни направления. Впрочем, не было даже «здесь». Правда, можно было стремиться. Сквозь звёзды, сквозь чёрные дыры, сквозь ничто и сквозь всё. Не то слово – «можно было стремиться». Это даже поощрялось. И Демиург умел стремиться там, где нет ни времени, ни пространства.

Во вспышке сиреневого пламени он появился на знакомом лугу в своём мире, вырвавшись, нет, выстремевшись, из небытия. И одна из самых первых бабочек в этом мире превратилась в этом пламени в пепел.

Остывая и меняясь, вспоминая свой мир, Демиург смотрел на горсть пепла в том, что когда-нибудь будет ладонью. Вот уже всё привычно, и все дыры в пространстве закрыты,  и чувствуется знакомое, немного тяжёлое и немного пьянящее ощущение времени, которое течёт рядом с тобой – всё-таки сам Демиург для времени неприкосновенен. Запах луговых трав и недавней грозы мягко окружил его.

Внезапный порыв Ветра за одно мгновение развеял пепел по всему лугу.

- Мне кажется, я понял. Ты – Время? – спросил Демиург у Ветра.

- Нет, Демиург. Я – Ветер, - шепнул тот, унося пепел всё дальше.

***

Демиург критически оглядел своё творение. Острая, чёрная гора выделялась на фоне других. Многие другие горы тоже были острыми и чёрными, тем не менее именно эта гора выделялась. И дело тут не в зрении, не в форме, и даже не в запахе. Видно, что-то не то было в мыслях, когда эта гора выдвинулась из земли.

Стайка облаков налетела на неё, гонимая Ветром, и устроилась где-то недалеко от вершины, дополнив образ горы некоторой долей абсурдности, заставив пространство вокруг искриться напряжением Демиурга.

Ветер некоторое время кружил искорки, создавая из них причудливые структуры, затем спросил:

- Если тебе так не нравится эта гора, почему ты просто не сотрёшь её из этого мира?

- Ты прав, эта гора мне действительно не нравится. Но я не могу её просто стереть, - ответил Демиург, и эхо его голоса разошлось по склонам гор.

- Разве ты не всемогущ?

- Если я сотру её из этого мира, она не исчезнет из моей души, из моей памяти.

- Какой ты сложный! – удивился Ветер, всколыхнув кустарники в предгорьях.

Чёрная, острая. Нет, уничтожать её уже слишком поздно. Разве что уничтожить весь мир из-за этой горы, но стоит ли?..

- О чём ты думаешь? – спросил Ветер у Демиурга.

Тот стоял, не двигаясь, и продолжал созерцать гору. Уплыли облака, обнажив её вершину. Суровые складки ей склонов были настолько неподвижны, что это чувствовалось, бросалось в глаза, приходило в мысли вновь и вновь. Впрочем, неподвижен был весь этот мир, за исключением вещей, которых касался Ветер.

- Я думаю о музыке, - наконец ответил Демиург.

И создал Ночь.

2011